último post no tema heavy

"Depois de mim, o dilúvio."

Tá muito heavy, não tem flores, nem chuva, nem lua, nem bares e bordéis nesse momento de entresafra. Bem que tem tempo perdido nos parênteses de viagens. O passado transborda e sempre repete fórmulas desgastadas. E por acaso amor não falta, esbarro em amor o dia todo, são morangos com vodca, é o sol detrás da cortina, é brigadeiro e carro apressado.

Rimas que me irritam profundamente eu exilo, extradito pro lixo e desprezo trocadilhos. Esoterismo e explicações. Sadia saudade e a louça está limpa. Colega me entenda, quando é ponto, .

Amanhecendo amanhã, estarei manhã mesmo na varanda, esperando, esperando que os próximos dias nascentes me tragam alívio, como ensinava a negra dama enquanto amassava pães de queijo na aurora e falava pausadamente de coisas que ainda estou por entender.

Quando liga a madrinha contando estórias, estórias que eu quero esquecer. Quero ser gentil, quero que não se sinta só. Tantos anos e fé me exasperam, a cruz, a cruz e a cruz, esse cristianismo castigando história a fora, liturgia, perdão, pedofilia, come essa hóstia aqui.

O telefone toca e parece distante, é bom estar distante.

Os laços, os nós, os desatamentos por consolidar. Da minha arca eu vejo: o grande dilúvio vai passar.

Pulando a própria sombra

Hoje os compromissos práticos engoliram meu tempo. Tomo café, não leio e não escrevo nada que preste. Os últimos dias tenho sobrevivido ao que há de mais non sense em matéria de discursos, uma verdadeira galeria de interlocutores delirantes. A maior surpresa é que numa passagem relâmpago pelo litoral resgatei uma ótica mais leve de relacionamento gratificante. Nada das providências que eu preciso tomar me apetecem. Se você perdeu um amigo é porque ele não era mais seu amigo, não fede nem cheira. Se você ganhou amigo, tá no lucro.

Mas o meu amigo que eu perdi mesmo, era um que eu nunca mais vou ter outro nem parecido e a gente queria ficar juntos mais tempo, isso que dá raiva. Eu queria o sentimento da amizade dele sempre...

Pegando o ritmo do livro novo, não conto nada ainda, é muito além das minhas expectativas, só precisava ter mais tempo para me dedicar a sua leitura.

Toda hora eu quero pensar noutra coisa, mas a tristeza que eu sinto parece que contagia tudo que me aparece pela frente. Uma tristeza meio besta assim, que fica na cara da gente. Não quero dar mais bandeira, estou fingindo que é preocupação.

Isso em processo sucede, oscilando entre claro/escuro. Daí a desculpa furada do momento: ninguém pula a própria sombra! Numa das últimas vezes que nos falamos, brinquei dizendo: agora vamos sumir daqui e fazer uma festa, ele disse não: uma farra! Tá rolando no andar de cima.

"onde mora o sonho/a lua é um lustre de cristal/tem um rei risonho/ que aboliu o bem e o mal..."

todas as manhãs me surpreendem com urgência e medo, um amor consolidado, sedimentado, adulto, desses que não se vergam nem com os piores furacões e que eu não vou perder, mesmo sabendo que seu objeto está de partida, não vou perder porque já faz parte de mim esse amor que parece até que já nasceu comigo...

é um amor desses que faz a gente rir diante das piores situações, faz você caminhar quando as pernas tremem, é um sol particular que te enche de coragem e quando derrama suas lágrimas porque também provoca dor, é uma dor que te faz repleta de vida. não se perde amor assim, ele se cristaliza, se dinamiza, te move nessas noites sombrias, te sacode pela manhã.

é assim grávida de contradições e coragem que tem sido os dias.

está se aproximando o momento dessa separação material, hora de separar joio e trigo, eu quero ser grande do tamanho do amor que eu levo comigo, da camaradagem, da amizade, do riso compartilhado. quando chegar a hora, quero estar à altura de tudo que me foi dado, quero usufruir dessa solidão nova, pensando que ele ainda está ao meu lado.

"pôs em seu lugar mil pássaros de cor/que num gorjear, secam qualquer lágrima de dor"

Arrigo Barnabé

Sozinha

você percebe. Percebe que foi enganado(a) desde sempre e pensa no Roger Waters, o único que te avisou em tempo hábil, pena que você estivesse chapado(a)....

No lombo daquele livro, na orelha de burro tudo pronto prá te engabelar. Nos escritórios perfumados, nos consultórios cheios de frescuras, nos elevadores lotados de funcionários públicos, na entrada e nos corredores de hospitais, na eficiência dos bancários.

Constatações do tipo levam ao lixo que se acumula junto com a merda da humanidade (heim?). As palavras rebuscadas, o dialeto culto e troncho, essa coisa de documentar e sacramentar propriedades, registros, contratos.

Mas com um bocado de cuidado às vezes rola uma certa honestidade, alguém que diz: não sei, vou descobrir. Você mesmo que impetra a lei do phoda-se, enfrenta só um desafio de se virar nessa babel de línguas, teorias e leis... E descobrir e recobrir, descobrir, sei não... Tudo agora é uma corrida contra o tempo, contar as coisas, equilibrar, contabilizar e computar em silêncio o néctar dos momentos vividos com quem já não está aqui, a intimidade e o privilégio de possuir sua própria contra-cultura atemporal.

A grande borboleta da verdade

Sobre a verdade, dizer o quê? Que ela se desfaz no momento em que se constrói, como silêncio que se rompe a qualquer momento, num desnecessário contínuo. A verdade nas nossas buscas primordiais, quando e como eu pergunto se você já fez sua primeira parte? Para toda verdade conquistada outra atrás, e outra atrás doutra... nada é mais real, ondas de ilusões que se desmancham ao toque, fantasias.

Muito dono de conceitos e raciocínios de exímia precisão, fulano falece ao desacontecimento do bug do milênio, por exemplo, coisas que não existem simplesmente.

Quando no escuro eu procuro a mão dele, é que não há nada mais concreto que o calor desse encontro, isso é verdade, mais ainda quando passa, existiu?

Continuo falando essas coisas porque preciso me tocar no espaço sonoro dessas teclas, onde eu quase existo com todas aquelas conquistas, mas no fundo, não possuo mais que cortinas e sofás, vou limpando uma casa que suja diariamente, lavando louça, trocando a àgua da rosa na sala, sozinha, vermelha e mentirosa.

Compor e desconstruir é a tarefa do tempo, tempo que aflige, passando irrevogável, passando sonso e fazendo definitivo o ensaio de cada ser. Talvez falte ao solitário uma platéia que testemunhe essa passagem, reuna as palavras e dê alguma matéria a esse acontecer ininterrupto. A desconstrução da consciência burguesa, a destruição na genealogia, o fantasma do esquecimento. Uma solução prática seria um ícone ideológico que sobrevivesse ao tempo, um desejo de comunismo, sobrevivência da coletividade como pretexto da renúncia do indivíduo e suas páginas cheias de verdades inúteis, voláteis. Mentira. Existem espelhos refletindo egos, egos mutilados, egos distorcidos, egos.

Flame trees

A caveiruda ronda I

Ela é phoda! Ela escorrega, ela fica paciente na retaguarda. Um dia chega a sua hora. E nós? Ficamos desavisados, distraídos e medrosos. O que é que ela põe em xeque? Nossa história, nossos fracassos, nossa impotência suprema, uma vez que nos abraça com seu manto negro e se dissolve no ar. A vida toda brincamos com ela, nos acasos e descasos dela, a caveiruda, que não tem pressa, que dita a hora certa e conhece nossos compromissos idiotas de importância duvidosa.

Me ocorre que situações cômicas decorrem desse encontro inadiável, o medo do vale das sombras, o medo de deixar esse nosso lar de carne e sonho, que o tempo deteriora e corrompe. É só para lembrar que ela existe que hoje venho superficialmente mencionando. Mas essa conversa vai longe, pode esperar.

Zeus

Sempre que nos visitava, se fazia preceder de flores e frutas. Um cheiro de limpeza em linho tomava conta da casa e parecia que faríamos sentido. Estar com ele era uma diversão, hoje percebo que já naquela época me escondia por tráz das palavras, uma afirmação lúdica.

Aprendizados olfativos, auditivos, visões, da necessidade desde a infância de lidar com a agressão para a sobrevivência. Éramos muitos, nos tornamos indóceis numa retórica de intertextos e interditos. Exercício de diálogo essencialmente doméstico. Prazer. Quem se importava?

Já naquela época começàvamos o loteamento da inteligência, esse hábito de se apropriar da cultura geral, donos do território de ninguém. Foi quando determinei-me a trocar tudo pelo resultado do depois, sempre. Contávamos estórias para passar o tempo e nasceu o velho costume de fazer a moral da história, moral a transmitir.

Hoje é tudo muito simples, uma matemática automática do sentido. Gente que brinca, aquele privilégio que vem da infância, vício dos mal criados que somos nós.

No?

Encho o saco, sei disso. Talvez venha mesmo a ser o propósito de tanta metafísica pós século XX , a falta do olho esquerdo aliada a paralisia do pé direito que me obriga a usar essa muleta reciclada. Contudo, desejo demonstrar que a questão do aquecimento global só se resolverá quando Fidel encarar Grouxo Max e Chavez puder imitá-lo, revelando onde repousam seus melhores afetos.

Estou ficando amiga dos meus inimigos e brigando com o populacho, coisa que já faço um tanto tardiamente, essa gente vil que me exaspera desde a infância. Me refiro aos pobres d'alma, aqueles mendigos, órfãos da nobreza. Abaixo a imperativa mediocridade mediana dos medíocres inimigos meus.

Pretendo ainda essa semana visualizar a quantia irrisória de dois milhões e duzentos mil reais... Isso se concebe fisicamente, dá prá empilhar e dividir, suponho. Mas eu ainda hei de vê-los, ainda que seja em sonhos.

Meu tijolinho vermelho, livrinho que me acalentava a alma desde abril chega ao fim, se desdobrando em muitos outros modos de se alinharem as letras, razão pela qual não fiquei desamparada na minha guerrilha pessoal onde buscava encontrar lógica para minhas elocubrações ínfimas e mesquinhas.

Você jura que leu isso? Então já é um herói e está desimpedido do compromisso de me esculhambar, eu me viro muito bem sozinha.

Transgressão

as origens da moral
nem totem
nem tabu
isso imoral

mesa de chá
sempre à tarde
olhos devoram mãos
mãos devoram olhos

sombras se espalham
perspectiva, aviso:
mais pressa
fujamos depressa

preserve o amor
essa promessa
orquídea no xaxim
discreta brotando

conheço coerência?
química mente
profusão de neurônios
demônios que mentem

na lida diária
passagem de volta
idas às quimeras
atravessamos eras,
eu sei...

de novo
quebrando a casca do ovo
renascendo um e outro
resumo tudo em uma palavra,
e não conto!

Sociedade, lugar e culpa

É pessoal ou de todos a responsabilidade pela pobreza? A culpa é um sentimento que vitima e inutiliza, grande parceira do medo, ela atormenta uma enormidade de pessoas que valem a pena, sic. Porque é preciso direcionar ou remeter a um terceiro a responsabilidade de fraquezas outras? Insucessos? Falhas pessoais, falhas sociais... São diferentes, eu sei, mas não são de uma mesma ordem?

Culpa é também um recurso social, usado às vezes como forma de minimizar gente "indefesa". Pobre tem culpa de ser pobre? Analfabeto é analfabeto por escolha? Isso que me parece confuso, por que há discursos que pretendem a rigidez do direito e do espaço humano, militamos sempre em prol do respeito aos direitos humanos e muitas vezes calamos injustiças claras debaixo do nosso nariz. Ninguém quer essa responsabilidade de permitir a cada um, o espaço de cada um. Nem nós mesmos queremos ser mártires dessa militância.

É agora que entra o medo dos julgamentos, quando é preciso lidar com as contradições sociais, com o impacto do desdireito imperativo.

Quando não se quer perder o que tem. Quando é vez do caráter, do signo da personalidade, grande desafio da humanidade pessoal, da justiça. É possível viver com dignidade e sem culpa e ter o delicado essencial dia a dia?

O que vem depois do capitalismo? O que veio com a falência do comunismo? Ideologicamente estamos a pé? Nus? Órfãos?

São perguntas chatas, respostas difíceis. Eu queria um chãozinho para todos, para não delirar no domingo, esse dia de explicitar diferenças. Ih ... meti o dedo na ferida...

Amigos sempre

Eu ia andando pela manhã, e queria falar de coisas que são improdutivas e fora de pauta. Eu queria mesmo era encontrar alguém prá ser pessoa minha amiga, amiga nova, que fosse engraçada e inteligente, não sentisse inveja, nem fizesse intrigas e pudesse ver comigo quanta coisa acontecendo nesse momento de alerta e mundo louco, amigo sempre. Enquanto espero esse amigo ideal, esqueço minhas aporrinhações. Porque agora mesmo há uma exposição de quadros, um sem número de grandes versos, música de orquestra, música de viola e improviso, jazz e pop e rock, e o prazer de esticar as pernas na rua, o meu livro fechado me reservando mais revelações surpreendentes, roupa nova e sapato velho.

Agora não me sinto mais tão só, me chega um mail tão gentil, notícias hilárias do Brasil, venta agradavelmente, meu copo d'àgua, sorry, hoje quase nem tenho mais o que dizer.

Eu sei, eu sei, faltou alguma coisa na edição passada, o poema para a múmia tá de posse do Roy... esse editor alucinado.

Holograma de vidro e o poema para a múmia

Na radiografia aquela visão plana, eu queria mais... Depois as três dimensões e eu querendo mais, daí uma visão além da radiação, eu quero ver sua aura e quero mais. Eu veria até a boca arreganhada da caveira sorrindo, depois recompunha ou compunha uma imagem. Quantas fisionomias podem se transformar até serem ninguém em nenhures?

No holograma de vidro vejo seus pensamentos e desejos, seus anseios e fracassos, até onde vai a sua dor e que não conheceu nunca o amor. Vive fazendo heróis para superar sua falibilidade, coisa por sinal muito comum e humana, mas nunca te disseram isso, ninguém diz o que precisa saber porque seus heróis são necessários, palhaços divertidos.

No grande circo das letras as palavras se revolvem e ganham matizes e sentidos inesperados, é assim também com as coisas do coração, sentimentos são mais fugazes que imagens de um caleidoscópio, nunca voltam nem se repetem.

Esse é o legítimo delírio que Ophélia reservou para hoje.

A casa em movimento

As paredes são boas, o chão fica no chão, o teto fica no teto, as janelas tem paisagens, os cômodos tem comodismo e as portas dão para o mundo.

Isso é um tédio? Sei lá...

Faz calor nesse outono e os ventos em greve. Esperei todo o dia pelo momento em que pegaria minha leitura, agora, estou decepcionada. Mulheres que se deixam manipular por amores fingidos, sexo e sexo e desprezo. Conciliar a sexualidade com relacionamentos inteligentes, isso muda. Ainda bem que se pode virar a página e até mesmo abandonar o livro.

A propósito "Litlle fish"é um grande filme, desses que volta à memória durante algum tempo com uma sensação delicada ou um sentimento forte. Muito boa música e a personalidade da fotografia.

Estou cá a organizar a festa e dá frio na barriga, pensar na interação dos convidados, acomodação e grupos, serviço eficiente, bons fluidos... Mestra nisso era minha avó, que sabia receber.

Hoje descobri que tenho um coração forte, posso continuar amando intensamente.

A árvore da felicidade se deu bem por aqui e vai indo muito bem obrigada.

A questão mais importante é que fecho um ciclo e inauguro outro, agora mais efetivo e eficiente, hora de fazer valer.

Maternidade a boa, à da anti-mãe

Um rico repertório de imagens românticas e fotografias de família dão ambientação às quimeras que envolvem relacionamento ambivalente e conflituoso: mãe/filho(a).

Essa que nunca teve aniversários na infância e nem presentes e nem amiguinhas rindo e dançando. Bonecas, talvez, bonecas... A mais miserável das meninas é capaz de compor sua boneca de trapo ou sabugo de milho ou de um objeto fantasiado.

Instabilidade doméstica, um vai e vem de situações limites, muita confusão pouco norte. Um certo dia prometiam mudanças que sempre pioravam as coisas. Noites em vigília, medo de demônios e maus tratos. No terreiro um cachorro negro avançava e tinha unhas compridas.

A morte a surpreendeu diante do espelho boquiaberta. Uma redação na escola foi premiada, palco, mãos e voz trêmulas, seu talento, sua surpresa.

No sofá esquecida jazia a mãe ausente, remédios, doenças, remédios.

Cresceu, teve seu momento fértil, esqueceu o ambiente e seus processo de dilapidação, abriu-se o mundo, seus afetos, seus critérios e horizontes.

Passeia nesse território por acaso de data e comércio. É mãe e conhece a diferença, da anti-mãe à aquela que faz acordos, doa, socorre.

Uma concepção de humanidade mais extensa. Não é preciso mais que os próprios recursos e uma boa dose de amizade. Essa grandeza está na mais miserável das mulheres, se apresenta no que ostentam em segredo: o seio, riqueza e propriedade de todos os filhos, generosidade mecânica, orgânica... Sabedoria cósmica.

Guardem o dinheiro. Isso está muito além...

A dama negra

Era uma vez uma dama que vestia-se de negro.

Os cães latem e uivam durante a noite, pela manhã ela os alimenta fazendo angú no grande tacho de ferro. Depois abre a porta e deixa que percorram a rua como lhes convêm.

O telefone no final do corredor, auxílio dos menos favorecidos, notícias do Brasil. O Brasil em tempos de ditadura.

Chove muito, os rios enchem suas cabeceiras, o mato cheira intensamente. A dama negra passa o tempo lendo e decidindo o futuro dos desavisados.

Os cães pela casa, há uma festa e a sala borbulha, mesa farta, copos cheios, o coronel na sala, o exilado na cozinha, medo e orgulho, vaidade e medo.

O tempo passa, tudo muda, a dama envelhece, os homens envelhecem, o poder troca de mãos, troca tudo, muda tudo. O Brasil.

O mundo em bytes, anoitecendo a humanidade, um planeta comprometido, um mundo de palavras que não se processam.

Preceito?

Na cultura da vagabundagem!

Eu só lamento a vagabundagem instituída, e, só rindo mesmo:

peguei no blog do Serjão:http://serjaocomentadoceu.blogspot.com/

Fala sério...

NOS PASSOS DE Hannah Arendt, o livro

Quando ouvi falar nessa biografia fiquei curiosa demais. Poucos personagens da história do pensamento ocidental despertam tanto interesse quanto essa mulher com características tão peculiares, inteligente, combativa, apaixonada.

Ainda estou no primeiro capítulo e inadepta de aconselhamentos, queria só uma citação:

"Sinto-me um animal para o qual todos os acessos estão fechados.

Não posso mais me entregar, pois ninguém me quer do jeito que sou;

todos sabem mais de mim do que eu."

Hannah Arendt a karl Jaspers

19 de fevereito de 1965.



Assim começa o livro.

Narcisista, eu?

http://www.espelhoguardian.com.br/espelhoguardian/default.asp

Quando é noite

Hora de balanço e hoje eu fiz coisas comuns me sentindo tão estranha e tocando o dia: como telefonemas, servir pessoas, reclamar - coisa que eu nunca me lembro de fazer, estou listando minhas queixas, mas detesto gente poliqueixosa, daí vou rasgar e pensar em evitá-las. Isso é muito íntimo.

Tudo pode ser dividido, tudo pode ser encadeado, tudo tem príncipio/meio/fim. Tem? Comigo não, detesto correntinha, pensamento correntinha...

Eu mexo nesse mouse demais, é pura ansiedade ficar clicando porque na verdade estou esperando sempre. São palavras suas que eu espero, mas em armadilhas eu não vou cair, vai ser de graça dessa vez, promessas de reciprocidade eu nem quero, mutatis mutandi, eu não sou mais como ontem, toda a distância é boa, porque no espaço da distância tudo cresce e floresce.

Que coisa reticente é a atração intelectual, foi como pensei, e vai que estou justamente em Heart in a Cage, fazer o quê? Escorrega daqui e dali e vai levando, o tempo vai passando e de repente, cai a ficha.

Na verdade tudo isso é um pretexto para não encerrar mais um dia tedioso, com as surpresas da noite. Saudade do tempo em que existiam as coincidências e o amor era fácil. Sim, sobrou chocolate.

A dança da chuva existe...

A felicidade não tem endereço e nem receita, despojada e irreverente ela acontece quando a gente se permite na natureza da gente solta, liberdade despreendimento.

Algumas vezes o ser se basta...

A questão da ingratidão da memória é séria, a memória comemora a dor ao longo de um tempo sem fim, o gozo é fugaz. Em algumas pessoas a felicidade é viável, em outras não se vê.

Minutos extensos molham a terra seca e castigada, crianças brincam, crianças que não crescem.

Tramas tomam tempo e cobram seriedade e malícia. Na simplicidade nada disso acontece, morde-se a fruta e pronto. Ponto. Demora mas a gente acha, tô dizendo.

Coisa de mulher

Para ser dono do seu silêncio, não seja escravo das suas palavras.

Hoje fez um dia lindo de sol e eu fiquei fuçando uns textos sobre textos cheios de intertextualidades...

O que me dá uma puta preguiça

Pessoas babacas me dão uma puta preguiça. Gente que leva e trás, gente que não diz a que vem, gente que nunca olha no olho da pessoa com quem fala, gente que mente maquinalmente.

E toda essa gente vazia que conta o que você nunca disse, que diz coisa que você nunca fez e fantasia sua desgraça... ah, naturalmente gente que vê BBB!

Então eu dedico esse espaço à preguiça, que é um delicioso pecado muito mais lícito que os supra-citados, e não direi mais nada, fico por aqui

Sobre "Uma verdade inconveniente"

Dentro da terra há um céu, dele ao inferno há uma película delicada que se rompe e regenera à passagem das almas penáveis e penadas em corpos que degeneram ávidos pela beleza e longevidade...

Se há o politicamente correto no seu imaginário, há o corrupto e o corruptor a seu lado ou em você, que transita à visão e ao gesto, como aquele jovem virtuoso, que salva o desconhecido do estigma do preconceito e depois cai vítima dele, ao fazer de um negro jovem, retrato do marginal; as duas faces do mesmo preconceito. Atira a primeira pedra?

Não, em todas as instâncias somos vítimas ou reeditamos preconceitos assimilados na tenra idade e ao longo das experiências da vida. Tudo para sermos superiores num mundo em que a diversidade é um fascínio e uma ameaça.

É deixando seco um jardim e cobiçando o jardim alheio, onde a semente brota invicta. Assim como uma "verdade inconveniente" desperta a cobiça e o medo, naqueles que mudaram o mundo, como conclui o Greenpeace, eu só penso que há alguma coisa atrás, e alguma coisa atrás dessa coisa toda...

Espaço físico, espaço aéreo, espaço... Olho vivo no seu jardim, podem haver mais verdades inconvenientes.

Palhaços

Todos olham seu nariz vermelho, redondo, brilhante. Ele anda trôpego e confuso. Até ver outro nariz como o seu no rapaz da esquina, adiante outro, na moça da farmácia, adiante a menina das flores, e outros mais.

Seria mentira dizer que esse dia ficou marcado, apesar da chuva, apesar da indiferença dissimulada dos transeuntes, apesar da falta de graça dos palhaços do inusitado.

E porque há gente gargalhando quando ele passa, há um silêncio cúmplice entre os divertidos solitários dessa cidade fantasma, há pessoas cinzentas, há aspereza e solidão, refletindo a inutilidade dos esforços, nessa luta sem sentido que tentei te explicar.

Mas eu sei que você entende, o que é esse desvanecer pingado.

Agrião

Parece que fantasmas surgem com um saco vazio na minha direção, o que será que eles ainda querem?

Refletida na íris a imagem violenta da morte. Tomates cereja maduros.

Todo dia eu busco um pretexto que justifique o assassinato do lavador de carros, ele tinha um irmão gêmeo que sobreviveu, receio que hoje, apenas eu e esse irmão dele - se ainda for vivo, tenhamos uma lembrança do lavador de carros, que não tinha nome e tinha olhos drogados na paisagem da calçada.

O amante me traz damascos secos e champagne, mas no fundo do seu olhar eu vejo medo.

Parentes próximos temem gelados pela passagem dos dias, apavorados com a possibilidade de fazerem aniversário.

Uma noite na enfermaria do hospital e se descobre que a vida é mesmo uma festa, com ou sem nicotina.

Na oficina do diabo teço histórias e planejo as saladas, quem as come ignora as idéias que geraram tomates e pepinos, agrião, molho de iogurte e pingo de catchup.

Não culpe um sujeito, se o vir como um agrião, assim amargo, é muito catchup nessa história.

Indigência fashion

Esta história que me persegue há dias, antes que eu tenha outro compromisso, preciso narrá-la, de maneira que se algum dia, estando eu onde estiver, alguém conheça surpreso à hilária e pungente história da menina de um vestido só.

Ela diz que eu minto e que dos sete anos, aos dias de hoje, ela teve três lindos vestidos, talvez mais, ocorre que também teve um de gaze cor de rosa e tal e coisa. Mas isso aconteceu na idade de quinze anos e já não vale mais.

Seu verdadeiro desejo ser proprietária de um farto guarda-roupas onde muitos vestidos dormissem perfumados e bem passados, aguardando apenas seu desejo de vesti-los. A realidade é que durante a semana alternava o uniforme puído da escola, que usava o dia inteiro, e camisolas que surgiam do nada.

De repente um par de botas, para descansar os sapatinhos boneca de couro marrom. Na verdade ganhara, por ocasião de uma grave doença, duas botinhas que tratava com paixão e capricho.

Mas ela insiste que eu conte do vestido. Era marrom e bege, reivindicado na passagem do seu aniversário que todo mundo esquecia... Espere. Ela começa a computar riquezas e lembra seu “sono leve”, presente metaforicamente surpreendente que a mãe lhe dera. Mas o vestido indiano permaneceu na sua fantasia. Houve então uma calça de lã, blusas de linho, e alguns sapatos de que se lembrava.

Quando houve um namorado ele ficava contabilizando suas roupas novas e era muito divertido, porque já se odiavam e começaram a computar os itens da moda que ambos iam acumulando para seduzir o outro e que produzia efeito contrário.

Pronto: lembra um vestido de linho azul com excelente caimento, mas que não era dela e só pôde usa-lo uma vez e devolveu rápido. Temia se apaixonar por ele e em conseqüência desse amor fazer alguma loucura... Queria por demais possuí-lo... Era um convite a um assassinato, um desejo incontível de furto ou roubo. Sua formação cristã fê-la lavá-lo, passa-lo e devolvê-lo com exagerada urgência.

É muito chato contar que um dia uma menina de sete anos teve só um vestido que era branco no corpete com umas aplicações combinando com a saia e durante uns três anos ela só usava o vestido único, que na sua memória é objeto de ódio familiar, que revelava sua pobreza, enquanto nas reuniões de amiguinhas e eventos familiares ela desfilava solitária com ele, que no frigir dos ovos deixou uma indigência em sua imagem, um apetite por fazendas e linhas e máquinas de toda sorte, que pudessem fazer esquecer a orfandade e o desamparo refletidos em sua história de um tempo eternidade em que tinha um vestido só.


E mulher feita ganhou enfim seu vestido branco, bordado de pérolas em flores que abria seu horizonte à muitas novas vestimentas, e soava como um pedido de desculpas e uma redenção.

A gaiola e as flores

A gaiola é de palha trançada, a gaiola é uma metáfora engraçada, a gaiola é fora de moda.

A língua da cobra é bifurcada, inquieta, curiosa, venosa.

No fundo da gaveta da penteadeira guardo um olho de boi, vegetal, cheio de benzeções e mandingas. Isso é um segredo, ou era.

Animais no trânsito, souvenirs de momentos insosos, ecos de frustrações e asperezas.

Acordos descumpridos, contratos rompidos, um alívio, nenhuma dor. Quem ler isso entenda que aqui não se trata de dor, porque há ceticismo e constatações apenas.

E eu atendo pedidos de socorro, eu entendo mulheres, eu vivo o mundo cão. Então, fico bem com meu desejo de entendimento, que é insistente e tem ouvidos caninos. E penso num sujeito aparentemente implacável no texto que é perversinho e divertido. Mas ontem ele falou com singela gentileza: flores, Juquinha, mulheres/flores...

O doce

Prática toma muito tempo, tempo devia ser sonhado, música e imagem. Real devia não passar de uma mentira, literalmente. Para não termos que nos deparar com a simplicidade tosca dos fatos. A mediocridade imperativa da humanidade. Onde mora a genialidade, essa farsa burguesa que inventaram para justificar a destrutividade dos seres.

Quando a grosseria é rizível, o desprezo uma virtude, aí anda um equívoco contagioso.

Bom mesmo era essa terra toda vazia, os rios e as cachoeiras desabitados das pessoas e bytes, dinheiros e posses, do falso colorido da prosperidade urbana, do cheiro pútrido nas ruas, seus desafios e semanas.

Como um cristal quebrado, gosto de mudar de lado às vezes, vendo o que não se encaixa e gostando da diferença, por capricho e excentricidade, gozando liberdade de solidão. Isso ninguém tira de nós, o desentendimento intrínseco.

"O que um dia eu vou saber,

não sabendo eu já sabia."

Guimarães Rosa

não sou criança e ninguém rouba meu doce de mim!

Equacionando

Se fosse possível destrilhar os caminhos
Se fosse possível descomer os caviar e fois grass
E se eu pudesse ouvir de novo as suas mentiras
eu responderia com meu melhor silêncio: não.

Vomitaria seu vinho
escorregava seu convite
não apertava sua mão
não beijava nunca vocês

Mas sinto a sensação
sendo cuspida e amarrada
como um reconhecimento da sua ditadura
o ferro quente a mente nua

Inverti o tempo a meu favor
Sua voz não diz mais nada
São "exibicionistas póstumos"
De um formato que se esgotou

E agora minha manhã é leve
Uma revoada de prazer
Tenho um coração de neve
Se a dor vem de você

Gato Azul

Gato maior que as palavras.
Gato insone,

no trânsito das letras,
na dedicação parnasiana pela perfeição do texto.

Eu preciso das suas sete vidas
para respirar minhas idéias nas suas,
para suportar enlouquecida
a lucidez dos números,

esperar as horas da noite escorrendo
até a sua chegada.
Acordar ao seu lado,
ressonando a madrugada.


Gato luz no fim do túnel,
silencioso e sábio,
alerta e rápido.
E,

eu quero com céu azul,
eu quero com céu de chuva,
com mãos bonitas,
macias como luvas de algodão,

e com flores exageradas,
no vermelho e no tamanho.
um som dizendo nada,
o ser justificando

como se houvesse sentido
nesse demasiado humano,
meu parceiro felino
azul esfumando...

"com os passos mudos de uma reticência"

Quando eu convidei aquelas mulheres para uma reunião que me parecia tão importante na época e só veio você, alta, alegre, decidida e cheia de histórias, ao final eu pensei, que pessoa interessante. Recém chegada do nordeste, cheia de planos e idéias, experiências que não serviam para o aperto em que nos achávamos, enfim, ficamos a trocar inexperiências, rindo e tomando chá. Uma semana depois a surpresa, e eu deixando uma menina com flores na porta do hospital, para visitar sua mãe, que me era uma mulher estranha.

Depois nós tentávamos rir, naquele circo de horrores que eram as seções de quimioterapia, e você tão otimista, querendo saber mais e fuçando na internet tudo que pudesse trazer alguma esperança.

Sua linda casa nas montanhas, os macacos brigando e a natureza animal se impondo, e nas paredes muitas cores, nos quadros, nos vasos, nos detalhes da decoração.

Vinho e Janis, cores e adornos, anéis e brincos de impecável bom gosto, fiquei com a flor de pedra azul, para ter você e sua amizade ao alcance dos dedos.

Um afastamento suave, uma amiga intensa, uma saudade delicada, cores. Nunca mais me lanço em lutos. Até porque você cumpriu a promessa de suavidade, que me parecia uma fantasia romântica, foi como um sopro, com os passos mudos de uma reticência.

Olhos Verdes

Ele tinha uma voz muito peculiar, masculina e doce. Os cabelos negros e olhos muito verdes, a boca roxa e cianótica. Lembrá-lo é sempre meio parecido com uma invenção infantil, pela forma que a vida se lhe apresentou: curta, dura, implacável.

Gostava muito de plantas, cuidava delas com muito carinho e quando ele morreu, elas se foram. Foi-se também o canário belga, esqueceram de alimentá-lo. Esqueceram de lembrá-lo. Esqueço sempre de esquecê-lo, entre histórias e estórias que confundem sua memória na minha.

Ele era um homem, manso, assustado com o inevitável da proximidade da morte. Viveu os derradeiros dias proclamando o gosto do momento. Um amigo, um amante, um pai, um trabalhador. Ele é. Não o encontro, no lugar onde foi deixado esse seu ser, que ainda é.

Essa busca me leva a encontros curiosos, estranhas erosões que o tempo provocou, pessoas, relatos, fotografias.

Um vazio indizível, e uma ausência verde, a intuição de um olhar. Quitação impossível, dívida de cobrança impertinente.

Nessa inexistência mentirosa, uma sombra a me fitar.

Ressaca

Todo apogeu é seguido de um dilúvio. Grande obstáculo à constância diante do continuum da existência, sustos e soluços. Então você pensa ter encontrado a relação ideal na esfera que escolher e puf. Não é nada do que você pensou que seria. Logoff e toca adiante.

Questão é que num dado momento a libido fica preguiçosa, acomodada, meio sarcástica rindo dentro de nós. Segue-se estrada a fora.

Era uma vez uma moça que acreditava em tudo, até descobrir que viver é um trote, uma farsa, alguma brincadeira cósmica, de pôr os seres habitando a carne, instrumento mais frágil e vulnerável das matérias nesse planeta.

Um barco de papelão navegando mar adentro, um sentido a menos e a impossibilidade de comunicação. Linguagens que se reinventam e o incomunicável, em tempos como os nossos não é fácil estender a mão.

Encruzilhada

A direção a tomar, e que mundo de possibilidades cabe em uma escolha. E o mais complicado é que só cabe um eu em cada escolha, então fica entre eu e mim mesma esse egoísmo da existência. E quanto você gosta do seu eu? Quanto você arrisca por ele? E esse seu eu é mais eu quando diante dos outros? Quantos eus amam você e quantos eu você pode suportar?

É uma puta confusão cutucar o ego, aproximar-se e perceber que por mais eus que se carregue, não existe eu sem outro... O que existe é solidão.

Essa encruzilhada é que leva ao respeito ou desprezo, ao amor e ao ódio, à incompletude e à vaidade, à virtualidade e sua aridez.

Todo eu carece de cuidado, não esbarre sem aviso: seu eu para mim é um outro, que me inspira dignidade e surge como uma face oculta e nova, a descobrir.

Estrelinha, princesa do tempo

O que eu venho dizendo é que estou aprendendo o valor de errar, a possibilidade de acerto adormecida no erro, e nem é despeito: mas ganhar sempre é tedioso.

E venho tentando dizer a você, enquanto te bombardeiam com mitos de sucesso e notoriedade, que não tenha tanta pressa. É com uma certa prudência e reserva, com pequenos acertos vem grandes sacadas . Eu aprendi isso ontem e olha quanta estrada e bueiro me envolveram em vão, nessa jornada de vida.

Aqui entre uns poucos livros, na lida diária contra as adversidades ou pequenos sucessos, tecem-se histórias, que se esbarram. Às vezes guerras pessoais se arrastam, perdidas suas razões e origens. É preciso desconfiar delas, subreptícias, se infiltrando, escorrendo sangue inocente.

Ophelia aprende, você aprende, não somos mais projeção.

Dogma

propostas
critérios
metas

sobretudo não pisar pessoas
sobretudo gargalhadas gratuitas
sobretudo eu com você
antes de tudo,
o nosso time.

Coprofagia

Nunca mande as crianças à merda. Elas obedecem.