Parece que fantasmas surgem com um saco vazio na minha direção, o que será que eles ainda querem?
Refletida na íris a imagem violenta da morte. Tomates cereja maduros.
Todo dia eu busco um pretexto que justifique o assassinato do lavador de carros, ele tinha um irmão gêmeo que sobreviveu, receio que hoje, apenas eu e esse irmão dele - se ainda for vivo, tenhamos uma lembrança do lavador de carros, que não tinha nome e tinha olhos drogados na paisagem da calçada.
O amante me traz damascos secos e champagne, mas no fundo do seu olhar eu vejo medo.
Parentes próximos temem gelados pela passagem dos dias, apavorados com a possibilidade de fazerem aniversário.
Uma noite na enfermaria do hospital e se descobre que a vida é mesmo uma festa, com ou sem nicotina.
Na oficina do diabo teço histórias e planejo as saladas, quem as come ignora as idéias que geraram tomates e pepinos, agrião, molho de iogurte e pingo de catchup.
Não culpe um sujeito, se o vir como um agrião, assim amargo, é muito catchup nessa história.
Nenhum comentário:
Postar um comentário