Um blog inútil

Tá bem, faço o blog...

Com o propósito de produzir subliteratura, propósito obviamente inconsciente, na verdade queria experimentar um diário solto na blogosfera, essa terra aparentemente de ninguém que está cercada de pequenas ilhas e tal e coisa.


Ophélia precisa de tempo... Talvez nem precise na verdade. Ophélia abandona o barco, navegar outros mares...

Memória

salada de frutas
sandália chinesa
pastor alemão
banho de rio
estrada de terra
espelho, espelho meu
dor de perna
silêncio
avião, avião, avião
medo e morte
c cedilha
a alma em carne viva
insônia
cartilha
solidão

A morte da ortografia, sua longa agonia, e já vai tarde

Na web cada um escreve como sabe, pode e lhe convém. E vem aí novas linguagens muito bem vindas, inteligíveis que sejam é claro. As crianças sofrem muito na passagem da linguagem oral à escrita porque já assimilaram uma gramática implícita nos falares do ambiente e em seu profundo e relâmpago processo de maturação. Quanto aprende uma criança na primeira década da vida, andar, falar, escrever, fazer a própria higiene, aprender escolhas etc?

Isso aí é tema prá muita polêmica e pouca conclusão. Eu gosto de gramáticas e dicionários, mas me sinto muito à vontade para errar, coisa que é por demais humana e comum.

Pessoalmente, esquartejava o professor pasquale cipro neto, eu acho que é esse (?), um que entre outros dejetos que alardeia, quer o correto cunho vernáculo em seu lugar. Hoje estou para poucos amigos, e esse sujeito me exaspera...

Enfim, eu erro, tu erras, ele erra... erramos todos vez por outra. Não há por isso nenhum constrangimento que caiba... A gramática, a etiqueta, a ética, que aprendemos em casa, na escola e experimentamos no cotidiano, são por demais delicadas, um fio fino entre o certo e o errado. Por isso existe aprendizado, desde o mais remoto cair e levantar. Há sempre uma correção se isso vier a nos incomodar, ou não... podendo ser o "erro" um delicioso ato falho...

Desertando de Piegas City

Hoje é domingo e tem gente delirando mais e melhor, recolhida à minha insignificância literária, recomendo demais: http://www.abominnavel.blogger.com.br/

abominnavel disse tudo

hj eu to cuspindo lá longe, sugiro um concurso, não é exatamente original. Tá rolando.

Hoje é o tempo, da delicadeza

Todo o sentimento Cristóvão Bastos - Chico Buarque/1987

Preciso não dormir
Até se consumar
O tempo
Da gente
Preciso conduzir
Um tempo de te amar
Te amando devagar
E urgentemente

Pretendo descobrir
No último momento
Um tempo que refaz o que desfez
Que recolhe todo o sentimento
E bota no corpo uma outra vez

Prometo te querer
Até o amor cair
Doente
Doente
Prefiro então partir
A tempo de poder
A gente se desvencilhar da gente
Depois de te perder
Te encontro, com certeza
Talvez num tempo da delicadeza
Onde não diremos nada
Nada aconteceu
Apenas seguirei,
como encantado
Ao lado teu

Tem mais água nos meus olhos que nesses todos oceanos, o que não sei explicar no momento, descontei na br e vim pisando com pressa, correndo, passandos os carros, perdi a hora, de qualquer maneira tudo é demora, e derramamento de momentos que não passam, são lágrimas que já foram choradas, elas retidas à margem de mim, exteriores a mim, internamente assim.

Eu achei e não sei onde encontrar, me possui sem tocar, coisa non sense mesmo esse jeito de amar.

Eu vou me vingar dessa fidelidade lendo Nietzche, mesmo sendo cega vou de Freud, deixo Sade me frequentar. Isso tudo regado ao soneto da fidelidade, com o fantasma de Vinícius jurando a imortalidade da chama, bem malvado ingênuo, com versos de Born to be wild na cela da prisão.

Estou desse jeito, mas mudo depressa, efeito travessa, vai passar...

Espero alinhavando uma costura, uma Penélope determinada e impura, sonhando seu Ulisses além mar. E o tempo que alivie, algum deus que interceda nessa curiosa confusão. Devolve minha solidão, a inércia, a constância, aquele inferno menor que precedia essa paixão. Ou me queime depressa, que eu sou meio esperta e viro Phoenix na multidão.

Tabacaria & inquietude

"NÃO SOU NADA
Nunca serei nada
Não posso querer ser nada
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
...

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Hoje estou dividido entre a lealdade que devo
A Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora
E a sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro"

Fernando Pessoa

é um empréstimo, estou repleta, completa.
um longo dia de seda e rendas,
um dia de luta como tantos outros,
minha pessoa apaixonada irriquieta.

Entorno nas palavras
jamais poderão como o silêncio
como a plenitude da ausência
os segredos das entrelinhas

todas as faces da pulsão
as tentativas fúteis
pressão, expressão
jogo pro alto

não sem razão: miragens
trilhando caminhos
acho que achei tudo,
imagem e mensagem
tudinho.

eu quero seu coração.

Feche os olhos

beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
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1979-1996

Haja vista
toda gente
organizações e labirintos
interrogações
pelas marcas no corpo

São dois lutos
amigos, parentes
viscosas paixões
e os dias nascem
pára e pasma

Gavetas reviradas
documentos e fatos
fotos e casos
estou cansada
das marcas

Um existir estigma
Sempre a jornada
reino enigma
hoje não rola
estou cansada.

Improviso para assustar a solidão

Tranquei o caderno, vou falar como quem se despe, o que só pode ser mais divertido. E fazer música atirando o chinelo na parede, o cachorro no sofá, a louça na pia...

"aqui prá nós, cantar não está prá peixe, tem coisa transformando água em pó, amigo velho amar não interessa, eu quero é destilar as emoções"...

Linda música, mas amar me interessa sim, é só o que interessa, e saber seus pensamentos, e confiar nos momentos, destemperar o concreto, correto, burocrático, massacramentos que nos impõem.

Enquanto houver coragem para enfrentar essas tardes cinzas, haverá força e crescimento, um frequente aumento, senão do lucro do pedaço de papel verde, o lucro da superação, o riso, o passo ensaiado, agora preciso, porque há rumo e direção.

O resto são pássaros coloridos, águas translúcidas e pessoas bonitas, surgindo no verde, nos cabelos de nuvens, nos olhos de lua em imensos lençóis. Esse fantástico cinema grátis, cultivado na escuridão.

Segura firme, é travessia, pega a minha mão.

Veludo

Há uns dez anos, mais ou menos, tivemos um peixe azul, de briga, seu nome, Veludo. Viveu conosco por um curto período de seis meses e deixou um registro no dia de sua morte, no diário da época.

Desde que vi tal registro, em letras claras, nesse obtuário improvisado, me perguntei quantos Veludos atravessaram minha vida, ocuparam meu afeto, meus cuidados, inspiraram paixões que flamejam no amanhecer.

Há Veludos que são eternos, vão se fisicamente e continuam a interrogar pelo próximo evento de amor, os gestos perdidos ou achados na memória, aquele luto que não se fecha, implorando protestos negros exibicionistas.

Cada dia que passa cuido melhor dos meus Veludos, por saber que um dia hei de perdê-los, por conhecer a intensa felicidade de tê-los, por viver um subreptícil medo, atravessando a espinha, como um aviso, uma ameaça odiosa...

Não, eu não saberia perdê-lo...

Um certo poema e saudade

De manhã, no ruído da água caindo
pela torneira aberta
o poema...
Fuga maciça das estrelas
das galáxias vizinhas

Combinar um vestido e um perfume,
tarefa agora de absoluta impossibilidade
Café com papel
papel com letras

Olho e olho ainda
repito, mastigo, o poema enorme,
não pára de crescer
cada momento um sentido

leitura e leitura,
como no mundo cabe?
tantos sentidos sentimentos
presença momentos...

assim perdido longe,
perdido sentido, monge.
frases palavras um susto:
um surto de solidão.

imensa a absurdidade
parece mentira e é verdade
um sentimento de infinito
dentro de uma aguda saudade

A maior ponte do mundo

A maior ponte do mundo é um conto imperdível do Domingos Pellegrini e fala da maneira alucinada com que se constróem as coisas por aqui, no caso a ponte Rio-Niterói. Cortázar que também gostava do símbolo dizia simplesmente: não existe ponte que se apóia de um lado só. Lenine também tem sua ponte que começa com um monólogo lindo explicando que música está em qualquer lugar, que pode começar batendo lata e terminar matando a fome de um guri.

Eu de mata burro a pontes imensas sempre fui fascinada por pontes, que são as metáforas perfeitas de como as pessoas podem se relacionar através da linguagem. E não é à tôa que nas guerras são os alvos fáceis para desmantelar comunidades, tornar sem acesso as cidades, por aí vai.

"Esse lugar é uma maravilha, mas como é que faz para sair da ilha? É pela ponte"... Grande Lenine. Imenso Cortázar.

bj no coração

Domingo, o dia...

No meio da fumaça retalhos de diálogos, silêncios, idéias apaixonadas ou superficiais, ou inquerindo e debulhando minha ignorância. A cara de pau com que fuça minha intimidade e vasculha mentes das gentes ao redor.

Tentando explicar por trás das palavras de quem cresceu cercada de montanhas e sabe se esconder e sabe aparecer antes do pôr-do-sol, num céu vermelho que só existe aqui.

Bom é imaginar seus olhos, o jeito como segura o cigarro, sua forma de beijar, seu frio, seu calor, seu cheiro... De qualquer forma combinamos a caminhada na praia, é como se fosse logo, que fosse amanhã. Coisas que lhe dizem respeito sempre me interessaram, ainda e muito mais.

Comemoro enfim a lei do phoda-se com que anulei alguns dos votos e sou livre outra vez, para ser só dos meus sonhos e fantasias, que são mesmo muito de você, um mistério, muitas revoltas e sedução.

É bom ganhar, melhor que não lutar, há tantas coisas acontecendo e o cotidiano demanda outras batalhas. Hoje foi um dia de vitória, liberta das trapalhadas do ideal, do compromisso com a doxa, um coito do paradoxo, mais sexualidade da razão.

e dá-lhe!

que domingo é o dia

Desconfiança

Os mails dizem de acontecimentos espetaculares, de ideologias contraditórias, o que não sabem os jovens é que todo esse jogo de cena é mais antigo que andar prá frente, aqui em terras brasilis. Mas são tantas as contradições que fica evidente a crise, a crise que atravessam as pessoas no mais íntimo delas, é uma crise de discernimento, de razão.

Eu por mim vejo esse entusiasmo todo com uma certa desconfiança, com muita pena mesmo por saber que não se fazem mais elites como antigamente, elites de dinheiro contado, elites que ao pensar e escrever tentavam ser dignas, comprometidas, muitas vezes por causas simples, muitas vezes pensando com grandeza na construção de suas escolas, na dignidade de seus nomes, na minoração da orfandade escolar, e a sempre imprescindível presença da poesia, veiculando rebeldes, confortando mentes inquietas, provocando amores, uma sexualidade cívica.

Isso tudo é muito passado, e hoje e amanhã quero ver o comportamento desconfiado, escaldado quanto a capacidade de gerir o caos instalado no inconsciente das pessoas, e como dizia outro dia um grande amigo: onde o ego do eleitor vai calhar com seu candidato a eleger? Teremos ainda empatia com um operário macunaíma?

Votem amigos, inimigos, desconhecidos familiares.

"Com respeito ao juízo que faço de mim mesmo, procuro sempre inclinar-me mais para o lado da desconfiança do que da presunção" ... "sujeito ainda a fazer o testemunho do juízo, à fraqueza e instabilidade da memória, o testemunho enganoso dos sentidos."

Descartes

O resto é balela, houve o futebol, haverá carnaval, domingo eleições... Juízo não formula inteligência, aquela que socorre outras faculdades.

Está instalado um juízo de circo e alienação.

As impressões do dia

Vamos rir um pouco da paranóia alheia, que diz que há cobras à sombra prontas para dar o bote. O cenário já não é mais de suposta apatia, nem um teatro desocupado, há um discurso primitivo e maniqueísta ditando os próximos passos, não é tão simples assim. Disso fim.

Para nós uma tempestade de neve ou um dia de quarenta graus, qualquer choque de extremos, desde que extremos. Dar um tempo de babel e pressa. Só lamento, mas vou à festa e nem serei eu a sair de lá, dadas as circunstâncias, você melhor que compreende, será solidário...

Imagine que descobri que o papa sobe e desce de um "trono", pode? Acho que ele é mesmo muito poderoso, prá pendurar o deus dele numa cruz...

Sonhei uma imagem de uma igrejinha submersa num mar muito azul, cheio de peixinhos e sereias, haviam crianças de todas as raças, mortas, soltando pipas... Pura intrusão da realidade e acordei chorando, sozinha.

só mais um dia.

A semana sem lua

Será uma semana de imediatismo e cansaço, lua nova no calendário, mas oculta no céu. Penso que será muito difícil driblar a realidade cada dia mais grotesca e/ou levitar, ou assumir aquele nariz de palhaço que tá na moda por aqui. Delinqüente só vai preso se for flagrante, precisam dos votos dos bandidos, porque bandido esperto vota em bandido etcétera. E eu que não me identifico com a realidade banal de "indigna nação", vou ter que assistir a mais um circo dessa terra de ninguém.

Eu pensei em dizer que foi bom falar hoje, mas foi confuso e rápido, então a gente comunicou chongas de coisa alguma... Coisa de relacionamentos antigos, prefiro telepatia.

Olha que eu bem queria falar de coisas maiores e mais importantes, mas urge tudo, o tempo, a fala, cada gesto, cada falha, e enfim, surpresas virão, é inevitável. Minha experiência assegura que tempos difíceis virão. Mesmo tendo escondido o tarô, mesmo tendo perdido o I Ching, posso afirmar, nessa areia movediça, talvez salvemos apenas, nosso amor alienígena e cosmogônico, ok?

por hora, e o de sempre.

Onde se guardar

"Você deveria não conhecê-la, tê-la encontrado em todos os lugares ao mesmo tempo, num hotel, numa rua, num trem, num bar, num livro, num filme, num jardim, em você mesmo, em você...

(...)

Quando você chorou, era por você apenas e não pela admirável impossibilidade de alcançá-la através da diferença que os separa.

Da história inteira você retém apenas certas palavras que ela disse no sono, essas palavras que dizem aquilo por que você está tomado. Bem rápido você abandona, você não a procura mais, nem na cidade, nem na noite, nem no dia.

Assim no entando você pode viver esse amor da única maneira que se podia para você, perdendo-o antes que ele acontecesse."

marguerite duras

hoje é domingo.

Missiva

Levantei tarde e no sonho você era uma espécie de visão nítida da felicidade, chinelos gostosos, nicotina, caneta macia, casa cheia de flores, amigos, música, orgasmos múltiplos e tal. Sábado faltou luz e eu vi você no fogo das velas. Ontem perdi uma grana que me vai fazer falta, paciência. Os dias tenho tido-os ocupados com estratégias de sobrevivência. Chove e faz frio, venta muito e nem posso pegar a estrada de tal maneira me encalacrei com a prática doméstica. Por isso nem tenho mais ideologia e indignação, acho que só te encontrei no sonho porque devo mesmo estar com muita saudade. Ando lendo o que me cai nas mãos e trata de política, é muito material e ainda não encontrei o tom. Corri os olhos pela sua missiva e eles se encheram d'`agua, por causa, eu creio, de sua honestidade cínica ou senssibilidade, o que dá na mesma. Minha vontade do impossível vira vontade de roupa nova e todas as músicas só fazem aumentar o hall de desejos. Pois sim, por hoje é tudo, mato meus leões diários, vou fazê-lo agora, amanhã tem outro. Até muito breve.

Eu

"THE COUNTRY OF THE HOUYHNHNMS"

Para falar dos yahoos, se necessita
que as palavras funcionem de pedra:
se pronunciadas, que se pronunciem
com a boca para pronunciar pedras;
se escritas, que se escrevam em duro
na página dura de um muro de pedra;
e mais que pronunciadas ou escritas,
que se atirem, como se atiram pedras.
Para falar dos Yahoos se necessita
que as palavras se rearmem de gume,
como numa sátira; ou como na ironia,
se armem ambiguamente de dois gumes;
e que a frase se arme do perfurante
que tem no Pajeú as facas-de-ponta:
faca sem dois gumes e contudo ambígua,
por não se ver onde nela não é ponta.

2.

Ou para quando falarem dos Yahoos:
não querer ouvir falar, pelo menos;
ou ouvir, mas engatilhando o sorriso,
para dispará-lo, a qualquer momento.
Aviar e ativar, debaixo do silêncio,
o cacto que dorme em qualquer não;
avivar no silêncio os cem espinhos
com que pode despertar o cacto não.

2. (outro)

Ou para quando falarem dos Yahoos:
não querer ouvir falar, pelo menos;
ou ouvir, mas engatilhando o sorriso,
para dispará-lo a qualquer momento;
ouvir os planos-afinal para os Yahoos
com um sorriso na boca engatilhado:
na boca que não pode balas, mas pode
um sorriso de zombaria, tiro claro.

para e por todos que viveram a educação pela pedra
João Cabral de Melo Neto

Quanto aos domingos, é o seguinte:

razão, utilidade, direção, transmissão... recurso e visão, escrever é um para si, antes de tudo, ou deveria ser... exercer a linguagem própria, exercer-se a si mesmo. A maior LiBeRdAdE, a mais legítima. Daí a ler, nada perde quem não queira.