Again and again

2010-09-01T20:53:00.003-03:00

Seguindo os passos, aliás dando passos inéditos.
Não parecia possível esta postagem e agora eis.
Onde andam os amigos daqueles tempos tão divertidos?
Ainda é ainda & ainda, encore.
Peixe branco e chulé são assuntos, porque não?
Ophelia não mais fala,escreve.
Ainda há algo por dizer.

último post no tema heavy

2007-11-16T21:16:00.000-02:00

"Depois de mim, o dilúvio."

Tá muito heavy, não tem flores, nem chuva, nem lua, nem bares e bordéis nesse momento de entresafra. Bem que tem tempo perdido nos parênteses de viagens. O passado transborda e sempre repete fórmulas desgastadas. E por acaso amor não falta, esbarro em amor o dia todo, são morangos com vodca, é o sol detrás da cortina, é brigadeiro e carro apressado.

Rimas que me irritam profundamente eu exilo, extradito pro lixo e desprezo trocadilhos. Esoterismo e explicações. Sadia saudade e a louça está limpa. Colega me entenda, quando é ponto, .

Amanhecendo amanhã, estarei manhã mesmo na varanda, esperando, esperando que os próximos dias nascentes me tragam alívio, como ensinava a negra dama enquanto amassava pães de queijo na aurora e falava pausadamente de coisas que ainda estou por entender.

Quando liga a madrinha contando estórias, estórias que eu quero esquecer. Quero ser gentil, quero que não se sinta só. Tantos anos e fé me exasperam, a cruz, a cruz e a cruz, esse cristianismo castigando história a fora, liturgia, perdão, pedofilia, come essa hóstia aqui.

O telefone toca e parece distante, é bom estar distante.

Os laços, os nós, os desatamentos por consolidar. Da minha arca eu vejo: o grande dilúvio vai passar.

Pulando a própria sombra

2007-11-06T22:29:00.000-02:00

Hoje os compromissos práticos engoliram meu tempo. Tomo café, não leio e não escrevo nada que preste. Os últimos dias tenho sobrevivido ao que há de mais non sense em matéria de discursos, uma verdadeira galeria de interlocutores delirantes. A maior surpresa é que numa passagem relâmpago pelo litoral resgatei uma ótica mais leve de relacionamento gratificante. Nada das providências que eu preciso tomar me apetecem. Se você perdeu um amigo é porque ele não era mais seu amigo, não fede nem cheira. Se você ganhou amigo, tá no lucro.

Mas o meu amigo que eu perdi mesmo, era um que eu nunca mais vou ter outro nem parecido e a gente queria ficar juntos mais tempo, isso que dá raiva. Eu queria o sentimento da amizade dele sempre...

Pegando o ritmo do livro novo, não conto nada ainda, é muito além das minhas expectativas, só precisava ter mais tempo para me dedicar a sua leitura.

Toda hora eu quero pensar noutra coisa, mas a tristeza que eu sinto parece que contagia tudo que me aparece pela frente. Uma tristeza meio besta assim, que fica na cara da gente. Não quero dar mais bandeira, estou fingindo que é preocupação.

Isso em processo sucede, oscilando entre claro/escuro. Daí a desculpa furada do momento: ninguém pula a própria sombra! Numa das últimas vezes que nos falamos, brinquei dizendo: agora vamos sumir daqui e fazer uma festa, ele disse não: uma farra! Tá rolando no andar de cima.

2007-10-13T23:11:00.000-03:00

"onde mora o sonho/a lua é um lustre de cristal/tem um rei risonho/ que aboliu o bem e o mal..."

todas as manhãs me surpreendem com urgência e medo, um amor consolidado, sedimentado, adulto, desses que não se vergam nem com os piores furacões e que eu não vou perder, mesmo sabendo que seu objeto está de partida, não vou perder porque já faz parte de mim esse amor que parece até que já nasceu comigo...

é um amor desses que faz a gente rir diante das piores situações, faz você caminhar quando as pernas tremem, é um sol particular que te enche de coragem e quando derrama suas lágrimas porque também provoca dor, é uma dor que te faz repleta de vida. não se perde amor assim, ele se cristaliza, se dinamiza, te move nessas noites sombrias, te sacode pela manhã.

é assim grávida de contradições e coragem que tem sido os dias.

está se aproximando o momento dessa separação material, hora de separar joio e trigo, eu quero ser grande do tamanho do amor que eu levo comigo, da camaradagem, da amizade, do riso compartilhado. quando chegar a hora, quero estar à altura de tudo que me foi dado, quero usufruir dessa solidão nova, pensando que ele ainda está ao meu lado.

"pôs em seu lugar mil pássaros de cor/que num gorjear, secam qualquer lágrima de dor"

Arrigo Barnabé

Sozinha

2007-09-04T18:19:00.000-03:00

você percebe. Percebe que foi enganado(a) desde sempre e pensa no Roger Waters, o único que te avisou em tempo hábil, pena que você estivesse chapado(a)....

No lombo daquele livro, na orelha de burro tudo pronto prá te engabelar. Nos escritórios perfumados, nos consultórios cheios de frescuras, nos elevadores lotados de funcionários públicos, na entrada e nos corredores de hospitais, na eficiência dos bancários.

Constatações do tipo levam ao lixo que se acumula junto com a merda da humanidade (heim?). As palavras rebuscadas, o dialeto culto e troncho, essa coisa de documentar e sacramentar propriedades, registros, contratos.

Mas com um bocado de cuidado às vezes rola uma certa honestidade, alguém que diz: não sei, vou descobrir. Você mesmo que impetra a lei do phoda-se, enfrenta só um desafio de se virar nessa babel de línguas, teorias e leis... E descobrir e recobrir, descobrir, sei não... Tudo agora é uma corrida contra o tempo, contar as coisas, equilibrar, contabilizar e computar em silêncio o néctar dos momentos vividos com quem já não está aqui, a intimidade e o privilégio de possuir sua própria contra-cultura atemporal.

A grande borboleta da verdade

2007-08-15T19:37:00.000-03:00

Sobre a verdade, dizer o quê? Que ela se desfaz no momento em que se constrói, como silêncio que se rompe a qualquer momento, num desnecessário contínuo. A verdade nas nossas buscas primordiais, quando e como eu pergunto se você já fez sua primeira parte? Para toda verdade conquistada outra atrás, e outra atrás doutra... nada é mais real, ondas de ilusões que se desmancham ao toque, fantasias.

Muito dono de conceitos e raciocínios de exímia precisão, fulano falece ao desacontecimento do bug do milênio, por exemplo, coisas que não existem simplesmente.

Quando no escuro eu procuro a mão dele, é que não há nada mais concreto que o calor desse encontro, isso é verdade, mais ainda quando passa, existiu?

Continuo falando essas coisas porque preciso me tocar no espaço sonoro dessas teclas, onde eu quase existo com todas aquelas conquistas, mas no fundo, não possuo mais que cortinas e sofás, vou limpando uma casa que suja diariamente, lavando louça, trocando a àgua da rosa na sala, sozinha, vermelha e mentirosa.

Compor e desconstruir é a tarefa do tempo, tempo que aflige, passando irrevogável, passando sonso e fazendo definitivo o ensaio de cada ser. Talvez falte ao solitário uma platéia que testemunhe essa passagem, reuna as palavras e dê alguma matéria a esse acontecer ininterrupto. A desconstrução da consciência burguesa, a destruição na genealogia, o fantasma do esquecimento. Uma solução prática seria um ícone ideológico que sobrevivesse ao tempo, um desejo de comunismo, sobrevivência da coletividade como pretexto da renúncia do indivíduo e suas páginas cheias de verdades inúteis, voláteis. Mentira. Existem espelhos refletindo egos, egos mutilados, egos distorcidos, egos.

Flame trees

2007-07-26T16:22:00.000-03:00

A caveiruda ronda I

2007-07-19T19:14:00.000-03:00

Ela é phoda! Ela escorrega, ela fica paciente na retaguarda. Um dia chega a sua hora. E nós? Ficamos desavisados, distraídos e medrosos. O que é que ela põe em xeque? Nossa história, nossos fracassos, nossa impotência suprema, uma vez que nos abraça com seu manto negro e se dissolve no ar. A vida toda brincamos com ela, nos acasos e descasos dela, a caveiruda, que não tem pressa, que dita a hora certa e conhece nossos compromissos idiotas de importância duvidosa.

Me ocorre que situações cômicas decorrem desse encontro inadiável, o medo do vale das sombras, o medo de deixar esse nosso lar de carne e sonho, que o tempo deteriora e corrompe. É só para lembrar que ela existe que hoje venho superficialmente mencionando. Mas essa conversa vai longe, pode esperar.

Zeus

2007-07-09T12:38:00.000-03:00

Sempre que nos visitava, se fazia preceder de flores e frutas. Um cheiro de limpeza em linho tomava conta da casa e parecia que faríamos sentido. Estar com ele era uma diversão, hoje percebo que já naquela época me escondia por tráz das palavras, uma afirmação lúdica.

Aprendizados olfativos, auditivos, visões, da necessidade desde a infância de lidar com a agressão para a sobrevivência. Éramos muitos, nos tornamos indóceis numa retórica de intertextos e interditos. Exercício de diálogo essencialmente doméstico. Prazer. Quem se importava?

Já naquela época começàvamos o loteamento da inteligência, esse hábito de se apropriar da cultura geral, donos do território de ninguém. Foi quando determinei-me a trocar tudo pelo resultado do depois, sempre. Contávamos estórias para passar o tempo e nasceu o velho costume de fazer a moral da história, moral a transmitir.

Hoje é tudo muito simples, uma matemática automática do sentido. Gente que brinca, aquele privilégio que vem da infância, vício dos mal criados que somos nós.

No?

2007-06-27T22:14:00.000-03:00

Encho o saco, sei disso. Talvez venha mesmo a ser o propósito de tanta metafísica pós século XX , a falta do olho esquerdo aliada a paralisia do pé direito que me obriga a usar essa muleta reciclada. Contudo, desejo demonstrar que a questão do aquecimento global só se resolverá quando Fidel encarar Grouxo Max e Chavez puder imitá-lo, revelando onde repousam seus melhores afetos.

Estou ficando amiga dos meus inimigos e brigando com o populacho, coisa que já faço um tanto tardiamente, essa gente vil que me exaspera desde a infância. Me refiro aos pobres d'alma, aqueles mendigos, órfãos da nobreza. Abaixo a imperativa mediocridade mediana dos medíocres inimigos meus.

Pretendo ainda essa semana visualizar a quantia irrisória de dois milhões e duzentos mil reais... Isso se concebe fisicamente, dá prá empilhar e dividir, suponho. Mas eu ainda hei de vê-los, ainda que seja em sonhos.

Meu tijolinho vermelho, livrinho que me acalentava a alma desde abril chega ao fim, se desdobrando em muitos outros modos de se alinharem as letras, razão pela qual não fiquei desamparada na minha guerrilha pessoal onde buscava encontrar lógica para minhas elocubrações ínfimas e mesquinhas.

Você jura que leu isso? Então já é um herói e está desimpedido do compromisso de me esculhambar, eu me viro muito bem sozinha.

Transgressão

2007-06-14T11:39:00.000-03:00

as origens da moral
nem totem
nem tabu
isso imoral

mesa de chá
sempre à tarde
olhos devoram mãos
mãos devoram olhos

sombras se espalham
perspectiva, aviso:
mais pressa
fujamos depressa

preserve o amor
essa promessa
orquídea no xaxim
discreta brotando

conheço coerência?
química mente
profusão de neurônios
demônios que mentem

na lida diária
passagem de volta
idas às quimeras
atravessamos eras,
eu sei...

de novo
quebrando a casca do ovo
renascendo um e outro
resumo tudo em uma palavra,
e não conto!

Sociedade, lugar e culpa

2007-06-10T22:23:00.000-03:00

É pessoal ou de todos a responsabilidade pela pobreza? A culpa é um sentimento que vitima e inutiliza, grande parceira do medo, ela atormenta uma enormidade de pessoas que valem a pena, sic. Porque é preciso direcionar ou remeter a um terceiro a responsabilidade de fraquezas outras? Insucessos? Falhas pessoais, falhas sociais... São diferentes, eu sei, mas não são de uma mesma ordem?

Culpa é também um recurso social, usado às vezes como forma de minimizar gente "indefesa". Pobre tem culpa de ser pobre? Analfabeto é analfabeto por escolha? Isso que me parece confuso, por que há discursos que pretendem a rigidez do direito e do espaço humano, militamos sempre em prol do respeito aos direitos humanos e muitas vezes calamos injustiças claras debaixo do nosso nariz. Ninguém quer essa responsabilidade de permitir a cada um, o espaço de cada um. Nem nós mesmos queremos ser mártires dessa militância.

É agora que entra o medo dos julgamentos, quando é preciso lidar com as contradições sociais, com o impacto do desdireito imperativo.

Quando não se quer perder o que tem. Quando é vez do caráter, do signo da personalidade, grande desafio da humanidade pessoal, da justiça. É possível viver com dignidade e sem culpa e ter o delicado essencial dia a dia?

O que vem depois do capitalismo? O que veio com a falência do comunismo? Ideologicamente estamos a pé? Nus? Órfãos?

São perguntas chatas, respostas difíceis. Eu queria um chãozinho para todos, para não delirar no domingo, esse dia de explicitar diferenças. Ih ... meti o dedo na ferida...

Amigos sempre

2007-06-08T20:20:00.000-03:00

Eu ia andando pela manhã, e queria falar de coisas que são improdutivas e fora de pauta. Eu queria mesmo era encontrar alguém prá ser pessoa minha amiga, amiga nova, que fosse engraçada e inteligente, não sentisse inveja, nem fizesse intrigas e pudesse ver comigo quanta coisa acontecendo nesse momento de alerta e mundo louco, amigo sempre. Enquanto espero esse amigo ideal, esqueço minhas aporrinhações. Porque agora mesmo há uma exposição de quadros, um sem número de grandes versos, música de orquestra, música de viola e improviso, jazz e pop e rock, e o prazer de esticar as pernas na rua, o meu livro fechado me reservando mais revelações surpreendentes, roupa nova e sapato velho.

Agora não me sinto mais tão só, me chega um mail tão gentil, notícias hilárias do Brasil, venta agradavelmente, meu copo d'àgua, sorry, hoje quase nem tenho mais o que dizer.

Eu sei, eu sei, faltou alguma coisa na edição passada, o poema para a múmia tá de posse do Roy... esse editor alucinado.

Holograma de vidro e o poema para a múmia

2007-05-29T23:12:00.000-03:00

Na radiografia aquela visão plana, eu queria mais... Depois as três dimensões e eu querendo mais, daí uma visão além da radiação, eu quero ver sua aura e quero mais. Eu veria até a boca arreganhada da caveira sorrindo, depois recompunha ou compunha uma imagem. Quantas fisionomias podem se transformar até serem ninguém em nenhures?

No holograma de vidro vejo seus pensamentos e desejos, seus anseios e fracassos, até onde vai a sua dor e que não conheceu nunca o amor. Vive fazendo heróis para superar sua falibilidade, coisa por sinal muito comum e humana, mas nunca te disseram isso, ninguém diz o que precisa saber porque seus heróis são necessários, palhaços divertidos.

No grande circo das letras as palavras se revolvem e ganham matizes e sentidos inesperados, é assim também com as coisas do coração, sentimentos são mais fugazes que imagens de um caleidoscópio, nunca voltam nem se repetem.

Esse é o legítimo delírio que Ophélia reservou para hoje.

A casa em movimento

2007-05-17T20:41:00.000-03:00

As paredes são boas, o chão fica no chão, o teto fica no teto, as janelas tem paisagens, os cômodos tem comodismo e as portas dão para o mundo.

Isso é um tédio? Sei lá...

Faz calor nesse outono e os ventos em greve. Esperei todo o dia pelo momento em que pegaria minha leitura, agora, estou decepcionada. Mulheres que se deixam manipular por amores fingidos, sexo e sexo e desprezo. Conciliar a sexualidade com relacionamentos inteligentes, isso muda. Ainda bem que se pode virar a página e até mesmo abandonar o livro.

A propósito "Litlle fish"é um grande filme, desses que volta à memória durante algum tempo com uma sensação delicada ou um sentimento forte. Muito boa música e a personalidade da fotografia.

Estou cá a organizar a festa e dá frio na barriga, pensar na interação dos convidados, acomodação e grupos, serviço eficiente, bons fluidos... Mestra nisso era minha avó, que sabia receber.

Hoje descobri que tenho um coração forte, posso continuar amando intensamente.

A árvore da felicidade se deu bem por aqui e vai indo muito bem obrigada.

A questão mais importante é que fecho um ciclo e inauguro outro, agora mais efetivo e eficiente, hora de fazer valer.

Maternidade a boa, à da anti-mãe

2007-05-12T19:38:00.000-03:00

Um rico repertório de imagens românticas e fotografias de família dão ambientação às quimeras que envolvem relacionamento ambivalente e conflituoso: mãe/filho(a).

Essa que nunca teve aniversários na infância e nem presentes e nem amiguinhas rindo e dançando. Bonecas, talvez, bonecas... A mais miserável das meninas é capaz de compor sua boneca de trapo ou sabugo de milho ou de um objeto fantasiado.

Instabilidade doméstica, um vai e vem de situações limites, muita confusão pouco norte. Um certo dia prometiam mudanças que sempre pioravam as coisas. Noites em vigília, medo de demônios e maus tratos. No terreiro um cachorro negro avançava e tinha unhas compridas.

A morte a surpreendeu diante do espelho boquiaberta. Uma redação na escola foi premiada, palco, mãos e voz trêmulas, seu talento, sua surpresa.

No sofá esquecida jazia a mãe ausente, remédios, doenças, remédios.

Cresceu, teve seu momento fértil, esqueceu o ambiente e seus processo de dilapidação, abriu-se o mundo, seus afetos, seus critérios e horizontes.

Passeia nesse território por acaso de data e comércio. É mãe e conhece a diferença, da anti-mãe à aquela que faz acordos, doa, socorre.

Uma concepção de humanidade mais extensa. Não é preciso mais que os próprios recursos e uma boa dose de amizade. Essa grandeza está na mais miserável das mulheres, se apresenta no que ostentam em segredo: o seio, riqueza e propriedade de todos os filhos, generosidade mecânica, orgânica... Sabedoria cósmica.

Guardem o dinheiro. Isso está muito além...

A dama negra

2007-04-29T18:22:00.000-03:00

Era uma vez uma dama que vestia-se de negro.

Os cães latem e uivam durante a noite, pela manhã ela os alimenta fazendo angú no grande tacho de ferro. Depois abre a porta e deixa que percorram a rua como lhes convêm.

O telefone no final do corredor, auxílio dos menos favorecidos, notícias do Brasil. O Brasil em tempos de ditadura.

Chove muito, os rios enchem suas cabeceiras, o mato cheira intensamente. A dama negra passa o tempo lendo e decidindo o futuro dos desavisados.

Os cães pela casa, há uma festa e a sala borbulha, mesa farta, copos cheios, o coronel na sala, o exilado na cozinha, medo e orgulho, vaidade e medo.

O tempo passa, tudo muda, a dama envelhece, os homens envelhecem, o poder troca de mãos, troca tudo, muda tudo. O Brasil.

O mundo em bytes, anoitecendo a humanidade, um planeta comprometido, um mundo de palavras que não se processam.

Preceito?

Na cultura da vagabundagem!

2007-04-26T20:24:00.000-03:00

Eu só lamento a vagabundagem instituída, e, só rindo mesmo:

peguei no blog do Serjão:http://serjaocomentadoceu.blogspot.com/

Fala sério...

NOS PASSOS DE Hannah Arendt, o livro

2007-04-23T20:40:00.000-03:00

Quando ouvi falar nessa biografia fiquei curiosa demais. Poucos personagens da história do pensamento ocidental despertam tanto interesse quanto essa mulher com características tão peculiares, inteligente, combativa, apaixonada.

Ainda estou no primeiro capítulo e inadepta de aconselhamentos, queria só uma citação:

"Sinto-me um animal para o qual todos os acessos estão fechados.

Não posso mais me entregar, pois ninguém me quer do jeito que sou;

todos sabem mais de mim do que eu."

Hannah Arendt a karl Jaspers

19 de fevereito de 1965.

Assim começa o livro.

Narcisista, eu?

2007-04-19T12:25:00.000-03:00

http://www.espelhoguardian.com.br/espelhoguardian/default.asp

Quando é noite

2007-04-18T21:36:00.000-03:00

Hora de balanço e hoje eu fiz coisas comuns me sentindo tão estranha e tocando o dia: como telefonemas, servir pessoas, reclamar - coisa que eu nunca me lembro de fazer, estou listando minhas queixas, mas detesto gente poliqueixosa, daí vou rasgar e pensar em evitá-las. Isso é muito íntimo.

Tudo pode ser dividido, tudo pode ser encadeado, tudo tem príncipio/meio/fim. Tem? Comigo não, detesto correntinha, pensamento correntinha...

Eu mexo nesse mouse demais, é pura ansiedade ficar clicando porque na verdade estou esperando sempre. São palavras suas que eu espero, mas em armadilhas eu não vou cair, vai ser de graça dessa vez, promessas de reciprocidade eu nem quero, mutatis mutandi, eu não sou mais como ontem, toda a distância é boa, porque no espaço da distância tudo cresce e floresce.

Que coisa reticente é a atração intelectual, foi como pensei, e vai que estou justamente em Heart in a Cage, fazer o quê? Escorrega daqui e dali e vai levando, o tempo vai passando e de repente, cai a ficha.

Na verdade tudo isso é um pretexto para não encerrar mais um dia tedioso, com as surpresas da noite. Saudade do tempo em que existiam as coincidências e o amor era fácil. Sim, sobrou chocolate.

A dança da chuva existe...

2007-04-16T21:34:00.000-03:00

A felicidade não tem endereço e nem receita, despojada e irreverente ela acontece quando a gente se permite na natureza da gente solta, liberdade despreendimento.

Algumas vezes o ser se basta...

A questão da ingratidão da memória é séria, a memória comemora a dor ao longo de um tempo sem fim, o gozo é fugaz. Em algumas pessoas a felicidade é viável, em outras não se vê.

Minutos extensos molham a terra seca e castigada, crianças brincam, crianças que não crescem.

Tramas tomam tempo e cobram seriedade e malícia. Na simplicidade nada disso acontece, morde-se a fruta e pronto. Ponto. Demora mas a gente acha, tô dizendo.

Coisa de mulher

2007-04-13T18:16:00.000-03:00

Para ser dono do seu silêncio, não seja escravo das suas palavras.

Hoje fez um dia lindo de sol e eu fiquei fuçando uns textos sobre textos cheios de intertextualidades...

O que me dá uma puta preguiça

2007-04-10T20:35:00.000-03:00

Pessoas babacas me dão uma puta preguiça. Gente que leva e trás, gente que não diz a que vem, gente que nunca olha no olho da pessoa com quem fala, gente que mente maquinalmente.

E toda essa gente vazia que conta o que você nunca disse, que diz coisa que você nunca fez e fantasia sua desgraça... ah, naturalmente gente que vê BBB!

Então eu dedico esse espaço à preguiça, que é um delicioso pecado muito mais lícito que os supra-citados, e não direi mais nada, fico por aqui

Sobre "Uma verdade inconveniente"

2007-04-05T21:59:00.000-03:00

Dentro da terra há um céu, dele ao inferno há uma película delicada que se rompe e regenera à passagem das almas penáveis e penadas em corpos que degeneram ávidos pela beleza e longevidade...

Se há o politicamente correto no seu imaginário, há o corrupto e o corruptor a seu lado ou em você, que transita à visão e ao gesto, como aquele jovem virtuoso, que salva o desconhecido do estigma do preconceito e depois cai vítima dele, ao fazer de um negro jovem, retrato do marginal; as duas faces do mesmo preconceito. Atira a primeira pedra?

Não, em todas as instâncias somos vítimas ou reeditamos preconceitos assimilados na tenra idade e ao longo das experiências da vida. Tudo para sermos superiores num mundo em que a diversidade é um fascínio e uma ameaça.

É deixando seco um jardim e cobiçando o jardim alheio, onde a semente brota invicta. Assim como uma "verdade inconveniente" desperta a cobiça e o medo, naqueles que mudaram o mundo, como conclui o Greenpeace, eu só penso que há alguma coisa atrás, e alguma coisa atrás dessa coisa toda...

Espaço físico, espaço aéreo, espaço... Olho vivo no seu jardim, podem haver mais verdades inconvenientes.

Palhaços

2007-03-28T22:39:00.000-03:00

Todos olham seu nariz vermelho, redondo, brilhante. Ele anda trôpego e confuso. Até ver outro nariz como o seu no rapaz da esquina, adiante outro, na moça da farmácia, adiante a menina das flores, e outros mais.

Seria mentira dizer que esse dia ficou marcado, apesar da chuva, apesar da indiferença dissimulada dos transeuntes, apesar da falta de graça dos palhaços do inusitado.

E porque há gente gargalhando quando ele passa, há um silêncio cúmplice entre os divertidos solitários dessa cidade fantasma, há pessoas cinzentas, há aspereza e solidão, refletindo a inutilidade dos esforços, nessa luta sem sentido que tentei te explicar.

Mas eu sei que você entende, o que é esse desvanecer pingado.

Agrião

2007-03-22T19:30:00.000-03:00

Parece que fantasmas surgem com um saco vazio na minha direção, o que será que eles ainda querem?

Refletida na íris a imagem violenta da morte. Tomates cereja maduros.

Todo dia eu busco um pretexto que justifique o assassinato do lavador de carros, ele tinha um irmão gêmeo que sobreviveu, receio que hoje, apenas eu e esse irmão dele - se ainda for vivo, tenhamos uma lembrança do lavador de carros, que não tinha nome e tinha olhos drogados na paisagem da calçada.

O amante me traz damascos secos e champagne, mas no fundo do seu olhar eu vejo medo.

Parentes próximos temem gelados pela passagem dos dias, apavorados com a possibilidade de fazerem aniversário.

Uma noite na enfermaria do hospital e se descobre que a vida é mesmo uma festa, com ou sem nicotina.

Na oficina do diabo teço histórias e planejo as saladas, quem as come ignora as idéias que geraram tomates e pepinos, agrião, molho de iogurte e pingo de catchup.

Não culpe um sujeito, se o vir como um agrião, assim amargo, é muito catchup nessa história.

Indigência fashion

2007-03-11T21:54:00.000-03:00

Esta história que me persegue há dias, antes que eu tenha outro compromisso, preciso narrá-la, de maneira que se algum dia, estando eu onde estiver, alguém conheça surpreso à hilária e pungente história da menina de um vestido só.

Ela diz que eu minto e que dos sete anos, aos dias de hoje, ela teve três lindos vestidos, talvez mais, ocorre que também teve um de gaze cor de rosa e tal e coisa. Mas isso aconteceu na idade de quinze anos e já não vale mais.

Seu verdadeiro desejo ser proprietária de um farto guarda-roupas onde muitos vestidos dormissem perfumados e bem passados, aguardando apenas seu desejo de vesti-los. A realidade é que durante a semana alternava o uniforme puído da escola, que usava o dia inteiro, e camisolas que surgiam do nada.

De repente um par de botas, para descansar os sapatinhos boneca de couro marrom. Na verdade ganhara, por ocasião de uma grave doença, duas botinhas que tratava com paixão e capricho.

Mas ela insiste que eu conte do vestido. Era marrom e bege, reivindicado na passagem do seu aniversário que todo mundo esquecia... Espere. Ela começa a computar riquezas e lembra seu “sono leve”, presente metaforicamente surpreendente que a mãe lhe dera. Mas o vestido indiano permaneceu na sua fantasia. Houve então uma calça de lã, blusas de linho, e alguns sapatos de que se lembrava.

Quando houve um namorado ele ficava contabilizando suas roupas novas e era muito divertido, porque já se odiavam e começaram a computar os itens da moda que ambos iam acumulando para seduzir o outro e que produzia efeito contrário.

Pronto: lembra um vestido de linho azul com excelente caimento, mas que não era dela e só pôde usa-lo uma vez e devolveu rápido. Temia se apaixonar por ele e em conseqüência desse amor fazer alguma loucura... Queria por demais possuí-lo... Era um convite a um assassinato, um desejo incontível de furto ou roubo. Sua formação cristã fê-la lavá-lo, passa-lo e devolvê-lo com exagerada urgência.

É muito chato contar que um dia uma menina de sete anos teve só um vestido que era branco no corpete com umas aplicações combinando com a saia e durante uns três anos ela só usava o vestido único, que na sua memória é objeto de ódio familiar, que revelava sua pobreza, enquanto nas reuniões de amiguinhas e eventos familiares ela desfilava solitária com ele, que no frigir dos ovos deixou uma indigência em sua imagem, um apetite por fazendas e linhas e máquinas de toda sorte, que pudessem fazer esquecer a orfandade e o desamparo refletidos em sua história de um tempo eternidade em que tinha um vestido só.

E mulher feita ganhou enfim seu vestido branco, bordado de pérolas em flores que abria seu horizonte à muitas novas vestimentas, e soava como um pedido de desculpas e uma redenção.

A gaiola e as flores

2007-03-09T22:21:00.000-03:00

A gaiola é de palha trançada, a gaiola é uma metáfora engraçada, a gaiola é fora de moda.

A língua da cobra é bifurcada, inquieta, curiosa, venosa.

No fundo da gaveta da penteadeira guardo um olho de boi, vegetal, cheio de benzeções e mandingas. Isso é um segredo, ou era.

Animais no trânsito, souvenirs de momentos insosos, ecos de frustrações e asperezas.

Acordos descumpridos, contratos rompidos, um alívio, nenhuma dor. Quem ler isso entenda que aqui não se trata de dor, porque há ceticismo e constatações apenas.

E eu atendo pedidos de socorro, eu entendo mulheres, eu vivo o mundo cão. Então, fico bem com meu desejo de entendimento, que é insistente e tem ouvidos caninos. E penso num sujeito aparentemente implacável no texto que é perversinho e divertido. Mas ontem ele falou com singela gentileza: flores, Juquinha, mulheres/flores...

O doce

2007-03-01T21:20:00.000-03:00

Prática toma muito tempo, tempo devia ser sonhado, música e imagem. Real devia não passar de uma mentira, literalmente. Para não termos que nos deparar com a simplicidade tosca dos fatos. A mediocridade imperativa da humanidade. Onde mora a genialidade, essa farsa burguesa que inventaram para justificar a destrutividade dos seres.

Quando a grosseria é rizível, o desprezo uma virtude, aí anda um equívoco contagioso.

Bom mesmo era essa terra toda vazia, os rios e as cachoeiras desabitados das pessoas e bytes, dinheiros e posses, do falso colorido da prosperidade urbana, do cheiro pútrido nas ruas, seus desafios e semanas.

Como um cristal quebrado, gosto de mudar de lado às vezes, vendo o que não se encaixa e gostando da diferença, por capricho e excentricidade, gozando liberdade de solidão. Isso ninguém tira de nós, o desentendimento intrínseco.

"O que um dia eu vou saber,

não sabendo eu já sabia."

Guimarães Rosa

não sou criança e ninguém rouba meu doce de mim!

Equacionando

2007-02-24T21:38:00.000-02:00

Se fosse possível destrilhar os caminhos
Se fosse possível descomer os caviar e fois grass
E se eu pudesse ouvir de novo as suas mentiras
eu responderia com meu melhor silêncio: não.

Vomitaria seu vinho
escorregava seu convite
não apertava sua mão
não beijava nunca vocês

Mas sinto a sensação
sendo cuspida e amarrada
como um reconhecimento da sua ditadura
o ferro quente a mente nua

Inverti o tempo a meu favor
Sua voz não diz mais nada
São "exibicionistas póstumos"
De um formato que se esgotou

E agora minha manhã é leve
Uma revoada de prazer
Tenho um coração de neve
Se a dor vem de você

Gato Azul

2007-02-13T23:33:00.000-02:00

Gato maior que as palavras.
Gato insone,

no trânsito das letras,
na dedicação parnasiana pela perfeição do texto.

Eu preciso das suas sete vidas
para respirar minhas idéias nas suas,
para suportar enlouquecida
a lucidez dos números,

esperar as horas da noite escorrendo
até a sua chegada.
Acordar ao seu lado,
ressonando a madrugada.

Gato luz no fim do túnel,
silencioso e sábio,
alerta e rápido.
E,

eu quero com céu azul,
eu quero com céu de chuva,
com mãos bonitas,
macias como luvas de algodão,

e com flores exageradas,
no vermelho e no tamanho.
um som dizendo nada,
o ser justificando

como se houvesse sentido
nesse demasiado humano,
meu parceiro felino
azul esfumando...

"com os passos mudos de uma reticência"

2007-02-10T02:02:00.000-02:00

Quando eu convidei aquelas mulheres para uma reunião que me parecia tão importante na época e só veio você, alta, alegre, decidida e cheia de histórias, ao final eu pensei, que pessoa interessante. Recém chegada do nordeste, cheia de planos e idéias, experiências que não serviam para o aperto em que nos achávamos, enfim, ficamos a trocar inexperiências, rindo e tomando chá. Uma semana depois a surpresa, e eu deixando uma menina com flores na porta do hospital, para visitar sua mãe, que me era uma mulher estranha.

Depois nós tentávamos rir, naquele circo de horrores que eram as seções de quimioterapia, e você tão otimista, querendo saber mais e fuçando na internet tudo que pudesse trazer alguma esperança.

Sua linda casa nas montanhas, os macacos brigando e a natureza animal se impondo, e nas paredes muitas cores, nos quadros, nos vasos, nos detalhes da decoração.

Vinho e Janis, cores e adornos, anéis e brincos de impecável bom gosto, fiquei com a flor de pedra azul, para ter você e sua amizade ao alcance dos dedos.

Um afastamento suave, uma amiga intensa, uma saudade delicada, cores. Nunca mais me lanço em lutos. Até porque você cumpriu a promessa de suavidade, que me parecia uma fantasia romântica, foi como um sopro, com os passos mudos de uma reticência.

Olhos Verdes

2007-02-04T02:35:00.000-02:00

Ele tinha uma voz muito peculiar, masculina e doce. Os cabelos negros e olhos muito verdes, a boca roxa e cianótica. Lembrá-lo é sempre meio parecido com uma invenção infantil, pela forma que a vida se lhe apresentou: curta, dura, implacável.

Gostava muito de plantas, cuidava delas com muito carinho e quando ele morreu, elas se foram. Foi-se também o canário belga, esqueceram de alimentá-lo. Esqueceram de lembrá-lo. Esqueço sempre de esquecê-lo, entre histórias e estórias que confundem sua memória na minha.

Ele era um homem, manso, assustado com o inevitável da proximidade da morte. Viveu os derradeiros dias proclamando o gosto do momento. Um amigo, um amante, um pai, um trabalhador. Ele é. Não o encontro, no lugar onde foi deixado esse seu ser, que ainda é.

Essa busca me leva a encontros curiosos, estranhas erosões que o tempo provocou, pessoas, relatos, fotografias.

Um vazio indizível, e uma ausência verde, a intuição de um olhar. Quitação impossível, dívida de cobrança impertinente.

Nessa inexistência mentirosa, uma sombra a me fitar.

Ressaca

2007-02-02T14:41:00.001-02:00

Todo apogeu é seguido de um dilúvio. Grande obstáculo à constância diante do continuum da existência, sustos e soluços. Então você pensa ter encontrado a relação ideal na esfera que escolher e puf. Não é nada do que você pensou que seria. Logoff e toca adiante.

Questão é que num dado momento a libido fica preguiçosa, acomodada, meio sarcástica rindo dentro de nós. Segue-se estrada a fora.

Era uma vez uma moça que acreditava em tudo, até descobrir que viver é um trote, uma farsa, alguma brincadeira cósmica, de pôr os seres habitando a carne, instrumento mais frágil e vulnerável das matérias nesse planeta.

Um barco de papelão navegando mar adentro, um sentido a menos e a impossibilidade de comunicação. Linguagens que se reinventam e o incomunicável, em tempos como os nossos não é fácil estender a mão.

Encruzilhada

2007-01-26T11:31:00.000-02:00

A direção a tomar, e que mundo de possibilidades cabe em uma escolha. E o mais complicado é que só cabe um eu em cada escolha, então fica entre eu e mim mesma esse egoísmo da existência. E quanto você gosta do seu eu? Quanto você arrisca por ele? E esse seu eu é mais eu quando diante dos outros? Quantos eus amam você e quantos eu você pode suportar?

É uma puta confusão cutucar o ego, aproximar-se e perceber que por mais eus que se carregue, não existe eu sem outro... O que existe é solidão.

Essa encruzilhada é que leva ao respeito ou desprezo, ao amor e ao ódio, à incompletude e à vaidade, à virtualidade e sua aridez.

Todo eu carece de cuidado, não esbarre sem aviso: seu eu para mim é um outro, que me inspira dignidade e surge como uma face oculta e nova, a descobrir.

Estrelinha, princesa do tempo

2007-01-12T23:44:00.000-02:00

O que eu venho dizendo é que estou aprendendo o valor de errar, a possibilidade de acerto adormecida no erro, e nem é despeito: mas ganhar sempre é tedioso.

E venho tentando dizer a você, enquanto te bombardeiam com mitos de sucesso e notoriedade, que não tenha tanta pressa. É com uma certa prudência e reserva, com pequenos acertos vem grandes sacadas . Eu aprendi isso ontem e olha quanta estrada e bueiro me envolveram em vão, nessa jornada de vida.

Aqui entre uns poucos livros, na lida diária contra as adversidades ou pequenos sucessos, tecem-se histórias, que se esbarram. Às vezes guerras pessoais se arrastam, perdidas suas razões e origens. É preciso desconfiar delas, subreptícias, se infiltrando, escorrendo sangue inocente.

Ophelia aprende, você aprende, não somos mais projeção.

Dogma

2007-01-10T11:17:00.000-02:00

propostas
critérios
metas

sobretudo não pisar pessoas
sobretudo gargalhadas gratuitas
sobretudo eu com você
antes de tudo,
o nosso time.

Coprofagia

2007-01-03T20:52:00.000-02:00

Nunca mande as crianças à merda. Elas obedecem.

Noites

2006-12-31T17:51:00.000-02:00

E olhava tímida aqueles fogos de artifício na praça, bem à meia noite do dia trinta e um. E pensava em beijo. Sempre gostei muito de beijo na boca, aprende-se muitos segredos beijando a boca dos homens.

Então. A cidade pequena, montanhas por todos os lados e crescendo em progressão, fazendo a linha do horizonte, e a certeza de que clareando haveria banho de cachoeira.

Pessoas eram arcas cheias de guardados e mistérios, algumas costuras, contas, o dízimo, a solidão. Muito duro amanhecer sem a memória dos fogos. Haviam tantas coisas para saber que eu ignorava. Na minha ignorância, eu era, eu existia, eu estava, eu solidão. Passavam datas. Foi há muito tempo. Pedras nas ruas, pérolas nos dedos e um intervalo de décadas entre uma coisa e outra.

Ruídos e conversas picadas, gente indo e vindo. Para mim aquilo não me dizia respeito, não era nada naquela comemoração e isso era bom.

Quanto às décadas, sobra uma senssação de que o mundo não mede dores, o tempo não mede provações. Ele, o tempo, tem uma navalha afiada e de quando em quando, faz um talho na gente. Que é prá não nos esquecermos que a dor é aguda, e não nos esquecermos que ele pode mais: é um dos disfaces do todo poderoso, deus, em noites como essas, de natal e reveillon.

Cadê meu divã?

2006-12-28T12:24:00.000-02:00

Abro os olhos de manhã e pasmo: ainda respiro. Se não por este detalhe estaria noutra instância, livre de matéria e posses. Coisa chata é possuir, mesmo um copo vazio pode gerar um peso enorme no hall de propriedades humanas. Ainda há quem as queira em profusão.

Tento me desfazer desse ano acabado, me desfazendo das inutilidades que acumulei, prá fechar com chave de ouro, compro cigarros, vício infindável, retrato máximo da compulsão suicida, da narcose necessária quando a condição e os tempos são difícil digestão.

Aos meus gatos pingados desejo uma passagem modesta, com o delicado essencial, tipo: uma biritinha, alguns fogos que vc vê por acaso, sexo que ninguém é de ferro, entes queridos, hehehe.

até o ano q venha! e francamente, pouca coisa vai mudar, se você não mudar.

Sobre postar merdas - com correção agora

2006-12-18T20:32:00.000-02:00

Não, eu não sou uma digna senhora, cheia de boas intenções e propósitos beneméritos. Qualquer leitura no gênero configura extremo engano. Sim eu digo isso para que os bem intencionados se fodam, juntamente com os equivocados que por vias duvidosas caiam nesse novelo de mentiras ardilosas.

Esse blog que ninguém entende e menos ainda tem saco de comentar, exceto raras exceções, esforçados amigos, gente que peca por uma educação etcétera.

A quem interessar possa: o purificador de água continua arrebentado, tenho que ficar aabrindo e fechando a merda do registro, semana passada a tv estragou e eu levei tres dias prá descobrir, a empregada quebrou o telefone e esse pc tá fudido no drive de som que é a única coisa que me valia.

Amor o escambau, to puta com sua mania de ser politicamente correto e hipocritamente construtivo, anti guerras e o caralho a quatro. Não aconteceu um linchamento e foi uma pena, reitero.

Ademais transformei suas desculpas em pimenta com chocolate. Não dá prá brigar com você, lê isso aqui!

hohohoho

Parábolas, nãoooooo

2006-12-13T14:55:00.000-02:00

Quando se é criança ouve-se muitas histórias de moral duvidosa, feitas prá te encher de medo e culpa.A educação sempre teve esse cunho perverso, e conclusões hipócritas, então eu afirmo que evoluímos muito. A literatura infantil hoje é pura magia e libertação, com raras excessões, quando os pais ou a escola são desleixados e repressores.

Agora que o ano acaba, passando pelo natal - que deve passar longe de igrejas, naturalmente - é uma grande oportunidade de reunirmos as nossas crianças, parentes, vizinhas e amigas e celebrar toda a fantasia sadia desse pensamento mágico e despretensioso da infância, esse espaço sagrado de amor e atenção. Teatro, brincadeiras e jogos, exercícios de satisfação e sinceridade.

Prá quem já convive com elas, muito fácil. Prá quem está distante, uma oportunidade ímpar de reciclar mágoas, reviver insights, correr atrás dessa magia perdida.

Gente, o resto é cartão de crédito, shopping e cachaça, nem vale a pena bulir nisso.

Do poema prá ser vivido

2006-12-03T16:19:00.000-02:00

Nada pode ser mais plural que um poema, quanto mais despretensioso, mais escarafunchado e hiperinterpretado, sacaneado semânticamente, semiologicamente, querem dessecar o ser humano vulnerável que se deixou distrair a tal ponto.

Daí uma pedra pode ser uma cordilheira atravancando o sentido inextrincável, a coitada da flor então, vira genitália, cogumelo atômico, fetiches mil dessa vampiragem intelectual.

Uma rede de insolência e desconfiança persegue quem escreve, assim distraído e solitário desejando apenas brincar com o tempo.

Meus olhos estão colados em cada situação rotineira ou bizarra, filmando tudo prá um deleite próprio, um exercício de sobrevivência e comunhão com outros amigos assim como eu, ilhados pela solidão de saber, sem nada saber, aquilo que se sabe, sem saber como se sabe.

Mas a palavra escrita, solta a força maldita, alivia a dor intermitente, é palavra que convoca o conforto ausente, fala de ser pra si, ser irreverente, feliz indiferente, alma livre coração demente, apaixonado condescendente, com a fraqueza humana, com a carne tirana, essa pândega de existir que emana, desejo, desejo, desejo.

Ode ao medo ou I'm sorry

2006-11-29T22:17:00.000-02:00

Combate aos medos

medo do mar: desejar
medo da perda: possuir
medo da seca: embebedar
medo do outro: buscar
medo da letra: soletrar
medo da rua: caminhar
medo do gozo: suplantar
e o medo do medo: sublimar

sempre é cedo para desfiar os medos, são muitos os segredos, esse novelo grande e solto no espaço, que desafiamos, desnovelamos, surpresos. A vida, essa edificação se desconstruindo em silêncios, fabricando venenos, consolidando elos humanos, rede de gentes e carentes sentidos.

corajoso e impávido: onipresente medo.

Gato solene

2006-11-27T21:26:00.000-02:00

Assim é que ele caminha leve e alerta, como os gatos nos muros. E vai explorando territórios para depois fazer as devidas advertências no seu mapa camarada, nada como esperar avisado pelas surpresas e sustos da caminhada.

Lá vamos ultrapassando obstáculos, desmascarando mentiras de conveniência, inventando expressões e a farta bobagem, imprescindível.

Os desafios das manhãs vencidos pelo exercício diário das metas menores, persistência. E antes que eu vomite um delírio Poliana, calo.

Enamorada que estou desse gato, dark prá combinar com minha luz predileta e lingerie.

2006-11-24T18:01:00.000-02:00

Umidade e sorrisos

2006-11-23T18:39:00.000-02:00

Sei não. Não acredito em coincidências. Você cruza com pessoas todo o tempo, em tantas circunstâncias da vida, então porque algumas delas se instalam na mente, no pensamento ou no metabolismo da gente? Há pessoas que numa primeira leitura parecem dominar uma linguagem, um dialeto, um discurso de foro íntimo?

Assim é, que o tempo passa e essas pessoas ficam por perto, trazendo sempre novas emoções e compartilhando as nossas, e nos sentimos tristes com a tristeza delas, felizes com seus sucessos, frustrados com suas decepções. A vida passa tão depressa, o trabalho, as conquistas, fracassos e realizações.

Acho até que existe uma espécie de fechadura na gente, que faz de algumas pessoas peças chave, literalmente, nessa montanha russa cotidiana, longa, pura, profana, loucura de existência.

o dia do inimaginável

2006-11-22T17:22:00.000-02:00

Ocorre que me deram uma dica, tipo, posta seus sonhos. Já que tô rasgando dinheiro (só nota de um, real/virtual...). E com as pedras que me atiram, construirei o meu lar - podre. Enfim vou contar.

No sonho 1 - Descobria a casa dela, conversávamos sobre a loucura e seu contágio, sobre a lucidez delirante. A necessidade da realidade e que ela não existe, da mesma forma que a loucura seria uma impressão passageira, como as distorções das imagens próximas do fogo, todo o tempo estamos à beira do fogo de olhos abertos sic. Depois eu disse a ela que amava demais sua presença e ela dizia prá não ter mais medo, medo dos gritos e gestos pseudoalucinados.

sonho 2 - Era chantageada por um canalha, de fisionomia banal e familiar. Oprimida então pulei a janela, era o mar raso onde eu queria afogar quem me seguisse, muito raso e eu não pude me vingar. Tudo era romper a opressão... Sempre essa coisa maldita para o feminino.

pff, esquece o diagnóstico, a coisa anda desse jeito, mas já me importam alguns amigos, sobretudo os que vivem em apuros, caçando confusão e pedindo conselhos: bah... Euzinha? tem certeza?

Camões

2006-11-11T10:08:00.000-02:00

"Os bons vi sempre passar
No mundo graves tormentos;
E para mais me espantar,
Os maus vi sempre nadar
Em mar de contentamentos.
Cuidando alcançar assim
O bem tão mal ordenado
Fui mau, mas fui castigado.
Assim que, só para mim
Anda o mundo desconcertado."

não pisa nos seus sonhos.

Hiato Criativo

2006-11-07T15:05:00.000-02:00

Aqui chove mais que no inferno, todo mundo sabe que chuva é coisa do demônio. Até quem não sabia, agora sabe. Foi um longo tempo de silêncio, o mundo sendo essa incansável caixa de pandora, vomitando desgraças.

Parei porque me dediquei a assistir ao crescimento das minhas azaléias rosa púrpura, cuidar para evitar a explosão do velho fogão, a vedação dos canos, a ginástica da existência que se resume na manutenção.

Ouvir amigos também é uma boa prática, sobretudo se eles estão felizes, nas entrelinhas de suas tragédias pessoais, óbvio. Em homenagem a quem se queira sentir homenageado, nesse espaço não existe dinheiro, trabalho escravo, empresas vistas de trás da mesa, empresas vistas por aqueles que estão diante das mesas, empresas no monitor e na tela. Nesse espaço não existem governantes e governos, não só porque não os quero, mas também e muito principalmente porque eles não querem gente como nós, desgovernados e imersos na ironia cotidiana.

Então tá dito, caminhando na dificuldade, no desfeito refazendo a simplicidade, tudo por causa do amor. E por favor, veja se me entende, deumavezportodas: por causa do amor.

Viajando

2006-11-06T09:41:00.000-02:00

Depois de um dia na fazenda vertendo água salgada, pensando q a tarde na praia o sol ia se pôr mais lindo.

Flores saltam da seda, da chita também, mas esta é outra história. A edificante caminhada ao cemitério dos escravos, que são uma pobres bolhas nos pés?

As notícias pingando sangue, enquanto suas aplicações garantem a liquidez, sustentam hipocrisias, patrocinam as guerras.

No contexto um manto de estrelas cobre a terra, sobe a tela, tanta tinta e vazão. A diferença principal é que uma coisa - a pintura, te deixa livre para criar, a outra coisa - a escrita, é feita em códigos, discurso ou balbuciar.

Ophélia quer voltar...

Um blog inútil

2006-10-19T22:23:00.000-03:00

Tá bem, faço o blog...

Com o propósito de produzir subliteratura, propósito obviamente inconsciente, na verdade queria experimentar um diário solto na blogosfera, essa terra aparentemente de ninguém que está cercada de pequenas ilhas e tal e coisa.

Ophélia precisa de tempo... Talvez nem precise na verdade. Ophélia abandona o barco, navegar outros mares...

Memória

2006-10-18T22:11:00.000-03:00

salada de frutas
sandália chinesa
pastor alemão
banho de rio
estrada de terra
espelho, espelho meu
dor de perna
silêncio
avião, avião, avião
medo e morte
c cedilha
a alma em carne viva
insônia
cartilha
solidão

A morte da ortografia, sua longa agonia, e já vai tarde

2006-10-17T19:47:00.000-03:00

Na web cada um escreve como sabe, pode e lhe convém. E vem aí novas linguagens muito bem vindas, inteligíveis que sejam é claro. As crianças sofrem muito na passagem da linguagem oral à escrita porque já assimilaram uma gramática implícita nos falares do ambiente e em seu profundo e relâmpago processo de maturação. Quanto aprende uma criança na primeira década da vida, andar, falar, escrever, fazer a própria higiene, aprender escolhas etc?

Isso aí é tema prá muita polêmica e pouca conclusão. Eu gosto de gramáticas e dicionários, mas me sinto muito à vontade para errar, coisa que é por demais humana e comum.

Pessoalmente, esquartejava o professor pasquale cipro neto, eu acho que é esse (?), um que entre outros dejetos que alardeia, quer o correto cunho vernáculo em seu lugar. Hoje estou para poucos amigos, e esse sujeito me exaspera...

Enfim, eu erro, tu erras, ele erra... erramos todos vez por outra. Não há por isso nenhum constrangimento que caiba... A gramática, a etiqueta, a ética, que aprendemos em casa, na escola e experimentamos no cotidiano, são por demais delicadas, um fio fino entre o certo e o errado. Por isso existe aprendizado, desde o mais remoto cair e levantar. Há sempre uma correção se isso vier a nos incomodar, ou não... podendo ser o "erro" um delicioso ato falho...

Desertando de Piegas City

2006-10-15T16:46:00.000-03:00

Hoje é domingo e tem gente delirando mais e melhor, recolhida à minha insignificância literária, recomendo demais: http://www.abominnavel.blogger.com.br/

abominnavel disse tudo

hj eu to cuspindo lá longe, sugiro um concurso, não é exatamente original. Tá rolando.

Hoje é o tempo, da delicadeza

2006-10-14T22:51:00.000-03:00

Todo o sentimento Cristóvão Bastos - Chico Buarque/1987

Preciso não dormir
Até se consumar
O tempo
Da gente
Preciso conduzir
Um tempo de te amar
Te amando devagar
E urgentemente

Pretendo descobrir
No último momento
Um tempo que refaz o que desfez
Que recolhe todo o sentimento
E bota no corpo uma outra vez

Prometo te querer
Até o amor cair
Doente
Doente
Prefiro então partir
A tempo de poder
A gente se desvencilhar da gente
Depois de te perder
Te encontro, com certeza
Talvez num tempo da delicadeza
Onde não diremos nada
Nada aconteceu
Apenas seguirei,
como encantado
Ao lado teu

2006-10-13T18:49:00.000-03:00

Tem mais água nos meus olhos que nesses todos oceanos, o que não sei explicar no momento, descontei na br e vim pisando com pressa, correndo, passandos os carros, perdi a hora, de qualquer maneira tudo é demora, e derramamento de momentos que não passam, são lágrimas que já foram choradas, elas retidas à margem de mim, exteriores a mim, internamente assim.

Eu achei e não sei onde encontrar, me possui sem tocar, coisa non sense mesmo esse jeito de amar.

Eu vou me vingar dessa fidelidade lendo Nietzche, mesmo sendo cega vou de Freud, deixo Sade me frequentar. Isso tudo regado ao soneto da fidelidade, com o fantasma de Vinícius jurando a imortalidade da chama, bem malvado ingênuo, com versos de Born to be wild na cela da prisão.

Estou desse jeito, mas mudo depressa, efeito travessa, vai passar...

Espero alinhavando uma costura, uma Penélope determinada e impura, sonhando seu Ulisses além mar. E o tempo que alivie, algum deus que interceda nessa curiosa confusão. Devolve minha solidão, a inércia, a constância, aquele inferno menor que precedia essa paixão. Ou me queime depressa, que eu sou meio esperta e viro Phoenix na multidão.

Tabacaria & inquietude

2006-10-11T23:17:00.000-03:00

"NÃO SOU NADA
Nunca serei nada
Não posso querer ser nada
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
...

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Hoje estou dividido entre a lealdade que devo
A Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora
E a sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro"

Fernando Pessoa

é um empréstimo, estou repleta, completa.
um longo dia de seda e rendas,
um dia de luta como tantos outros,
minha pessoa apaixonada irriquieta.

Entorno nas palavras
jamais poderão como o silêncio
como a plenitude da ausência
os segredos das entrelinhas

todas as faces da pulsão
as tentativas fúteis
pressão, expressão
jogo pro alto

não sem razão: miragens
trilhando caminhos
acho que achei tudo,
imagem e mensagem
tudinho.

eu quero seu coração.

Feche os olhos

2006-10-11T21:00:00.000-03:00

beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca
beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca beijo na boca

1979-1996

2006-10-10T13:35:00.000-03:00

Haja vista
toda gente
organizações e labirintos
interrogações
pelas marcas no corpo

São dois lutos
amigos, parentes
viscosas paixões
e os dias nascem
pára e pasma

Gavetas reviradas
documentos e fatos
fotos e casos
estou cansada
das marcas

Um existir estigma
Sempre a jornada
reino enigma
hoje não rola
estou cansada.

Improviso para assustar a solidão

2006-10-09T20:37:00.000-03:00

Tranquei o caderno, vou falar como quem se despe, o que só pode ser mais divertido. E fazer música atirando o chinelo na parede, o cachorro no sofá, a louça na pia...

"aqui prá nós, cantar não está prá peixe, tem coisa transformando água em pó, amigo velho amar não interessa, eu quero é destilar as emoções"...

Linda música, mas amar me interessa sim, é só o que interessa, e saber seus pensamentos, e confiar nos momentos, destemperar o concreto, correto, burocrático, massacramentos que nos impõem.

Enquanto houver coragem para enfrentar essas tardes cinzas, haverá força e crescimento, um frequente aumento, senão do lucro do pedaço de papel verde, o lucro da superação, o riso, o passo ensaiado, agora preciso, porque há rumo e direção.

O resto são pássaros coloridos, águas translúcidas e pessoas bonitas, surgindo no verde, nos cabelos de nuvens, nos olhos de lua em imensos lençóis. Esse fantástico cinema grátis, cultivado na escuridão.

Segura firme, é travessia, pega a minha mão.

Veludo

2006-10-08T12:29:00.000-03:00

Há uns dez anos, mais ou menos, tivemos um peixe azul, de briga, seu nome, Veludo. Viveu conosco por um curto período de seis meses e deixou um registro no dia de sua morte, no diário da época.

Desde que vi tal registro, em letras claras, nesse obtuário improvisado, me perguntei quantos Veludos atravessaram minha vida, ocuparam meu afeto, meus cuidados, inspiraram paixões que flamejam no amanhecer.

Há Veludos que são eternos, vão se fisicamente e continuam a interrogar pelo próximo evento de amor, os gestos perdidos ou achados na memória, aquele luto que não se fecha, implorando protestos negros exibicionistas.

Cada dia que passa cuido melhor dos meus Veludos, por saber que um dia hei de perdê-los, por conhecer a intensa felicidade de tê-los, por viver um subreptícil medo, atravessando a espinha, como um aviso, uma ameaça odiosa...

Não, eu não saberia perdê-lo...

Um certo poema e saudade

2006-10-05T15:43:00.000-03:00

De manhã, no ruído da água caindo
pela torneira aberta
o poema...
Fuga maciça das estrelas
das galáxias vizinhas

Combinar um vestido e um perfume,
tarefa agora de absoluta impossibilidade
Café com papel
papel com letras

Olho e olho ainda
repito, mastigo, o poema enorme,
não pára de crescer
cada momento um sentido

leitura e leitura,
como no mundo cabe?
tantos sentidos sentimentos
presença momentos...

assim perdido longe,
perdido sentido, monge.
frases palavras um susto:
um surto de solidão.

imensa a absurdidade
parece mentira e é verdade
um sentimento de infinito
dentro de uma aguda saudade

A maior ponte do mundo

2006-10-02T20:32:00.000-03:00

A maior ponte do mundo é um conto imperdível do Domingos Pellegrini e fala da maneira alucinada com que se constróem as coisas por aqui, no caso a ponte Rio-Niterói. Cortázar que também gostava do símbolo dizia simplesmente: não existe ponte que se apóia de um lado só. Lenine também tem sua ponte que começa com um monólogo lindo explicando que música está em qualquer lugar, que pode começar batendo lata e terminar matando a fome de um guri.

Eu de mata burro a pontes imensas sempre fui fascinada por pontes, que são as metáforas perfeitas de como as pessoas podem se relacionar através da linguagem. E não é à tôa que nas guerras são os alvos fáceis para desmantelar comunidades, tornar sem acesso as cidades, por aí vai.

"Esse lugar é uma maravilha, mas como é que faz para sair da ilha? É pela ponte"... Grande Lenine. Imenso Cortázar.

bj no coração

Domingo, o dia...

2006-10-01T18:45:00.000-03:00

No meio da fumaça retalhos de diálogos, silêncios, idéias apaixonadas ou superficiais, ou inquerindo e debulhando minha ignorância. A cara de pau com que fuça minha intimidade e vasculha mentes das gentes ao redor.

Tentando explicar por trás das palavras de quem cresceu cercada de montanhas e sabe se esconder e sabe aparecer antes do pôr-do-sol, num céu vermelho que só existe aqui.

Bom é imaginar seus olhos, o jeito como segura o cigarro, sua forma de beijar, seu frio, seu calor, seu cheiro... De qualquer forma combinamos a caminhada na praia, é como se fosse logo, que fosse amanhã. Coisas que lhe dizem respeito sempre me interessaram, ainda e muito mais.

Comemoro enfim a lei do phoda-se com que anulei alguns dos votos e sou livre outra vez, para ser só dos meus sonhos e fantasias, que são mesmo muito de você, um mistério, muitas revoltas e sedução.

É bom ganhar, melhor que não lutar, há tantas coisas acontecendo e o cotidiano demanda outras batalhas. Hoje foi um dia de vitória, liberta das trapalhadas do ideal, do compromisso com a doxa, um coito do paradoxo, mais sexualidade da razão.

e dá-lhe!

que domingo é o dia

Desconfiança

2006-09-30T03:40:00.000-03:00

Os mails dizem de acontecimentos espetaculares, de ideologias contraditórias, o que não sabem os jovens é que todo esse jogo de cena é mais antigo que andar prá frente, aqui em terras brasilis. Mas são tantas as contradições que fica evidente a crise, a crise que atravessam as pessoas no mais íntimo delas, é uma crise de discernimento, de razão.

Eu por mim vejo esse entusiasmo todo com uma certa desconfiança, com muita pena mesmo por saber que não se fazem mais elites como antigamente, elites de dinheiro contado, elites que ao pensar e escrever tentavam ser dignas, comprometidas, muitas vezes por causas simples, muitas vezes pensando com grandeza na construção de suas escolas, na dignidade de seus nomes, na minoração da orfandade escolar, e a sempre imprescindível presença da poesia, veiculando rebeldes, confortando mentes inquietas, provocando amores, uma sexualidade cívica.

Isso tudo é muito passado, e hoje e amanhã quero ver o comportamento desconfiado, escaldado quanto a capacidade de gerir o caos instalado no inconsciente das pessoas, e como dizia outro dia um grande amigo: onde o ego do eleitor vai calhar com seu candidato a eleger? Teremos ainda empatia com um operário macunaíma?

Votem amigos, inimigos, desconhecidos familiares.

"Com respeito ao juízo que faço de mim mesmo, procuro sempre inclinar-me mais para o lado da desconfiança do que da presunção" ... "sujeito ainda a fazer o testemunho do juízo, à fraqueza e instabilidade da memória, o testemunho enganoso dos sentidos."

Descartes

O resto é balela, houve o futebol, haverá carnaval, domingo eleições... Juízo não formula inteligência, aquela que socorre outras faculdades.

Está instalado um juízo de circo e alienação.

As impressões do dia

2006-09-26T18:58:00.000-03:00

Vamos rir um pouco da paranóia alheia, que diz que há cobras à sombra prontas para dar o bote. O cenário já não é mais de suposta apatia, nem um teatro desocupado, há um discurso primitivo e maniqueísta ditando os próximos passos, não é tão simples assim. Disso fim.

Para nós uma tempestade de neve ou um dia de quarenta graus, qualquer choque de extremos, desde que extremos. Dar um tempo de babel e pressa. Só lamento, mas vou à festa e nem serei eu a sair de lá, dadas as circunstâncias, você melhor que compreende, será solidário...

Imagine que descobri que o papa sobe e desce de um "trono", pode? Acho que ele é mesmo muito poderoso, prá pendurar o deus dele numa cruz...

Sonhei uma imagem de uma igrejinha submersa num mar muito azul, cheio de peixinhos e sereias, haviam crianças de todas as raças, mortas, soltando pipas... Pura intrusão da realidade e acordei chorando, sozinha.

só mais um dia.

A semana sem lua

2006-09-25T22:10:00.000-03:00

Será uma semana de imediatismo e cansaço, lua nova no calendário, mas oculta no céu. Penso que será muito difícil driblar a realidade cada dia mais grotesca e/ou levitar, ou assumir aquele nariz de palhaço que tá na moda por aqui. Delinqüente só vai preso se for flagrante, precisam dos votos dos bandidos, porque bandido esperto vota em bandido etcétera. E eu que não me identifico com a realidade banal de "indigna nação", vou ter que assistir a mais um circo dessa terra de ninguém.

Eu pensei em dizer que foi bom falar hoje, mas foi confuso e rápido, então a gente comunicou chongas de coisa alguma... Coisa de relacionamentos antigos, prefiro telepatia.

Olha que eu bem queria falar de coisas maiores e mais importantes, mas urge tudo, o tempo, a fala, cada gesto, cada falha, e enfim, surpresas virão, é inevitável. Minha experiência assegura que tempos difíceis virão. Mesmo tendo escondido o tarô, mesmo tendo perdido o I Ching, posso afirmar, nessa areia movediça, talvez salvemos apenas, nosso amor alienígena e cosmogônico, ok?

por hora, e o de sempre.

Onde se guardar

2006-09-24T22:15:00.000-03:00

"Você deveria não conhecê-la, tê-la encontrado em todos os lugares ao mesmo tempo, num hotel, numa rua, num trem, num bar, num livro, num filme, num jardim, em você mesmo, em você...

(...)

Quando você chorou, era por você apenas e não pela admirável impossibilidade de alcançá-la através da diferença que os separa.

Da história inteira você retém apenas certas palavras que ela disse no sono, essas palavras que dizem aquilo por que você está tomado. Bem rápido você abandona, você não a procura mais, nem na cidade, nem na noite, nem no dia.

Assim no entando você pode viver esse amor da única maneira que se podia para você, perdendo-o antes que ele acontecesse."

marguerite duras

hoje é domingo.

Missiva

2006-09-19T12:39:00.000-03:00

Levantei tarde e no sonho você era uma espécie de visão nítida da felicidade, chinelos gostosos, nicotina, caneta macia, casa cheia de flores, amigos, música, orgasmos múltiplos e tal. Sábado faltou luz e eu vi você no fogo das velas. Ontem perdi uma grana que me vai fazer falta, paciência. Os dias tenho tido-os ocupados com estratégias de sobrevivência. Chove e faz frio, venta muito e nem posso pegar a estrada de tal maneira me encalacrei com a prática doméstica. Por isso nem tenho mais ideologia e indignação, acho que só te encontrei no sonho porque devo mesmo estar com muita saudade. Ando lendo o que me cai nas mãos e trata de política, é muito material e ainda não encontrei o tom. Corri os olhos pela sua missiva e eles se encheram d'`agua, por causa, eu creio, de sua honestidade cínica ou senssibilidade, o que dá na mesma. Minha vontade do impossível vira vontade de roupa nova e todas as músicas só fazem aumentar o hall de desejos. Pois sim, por hoje é tudo, mato meus leões diários, vou fazê-lo agora, amanhã tem outro. Até muito breve.

Eu

"THE COUNTRY OF THE HOUYHNHNMS"

2006-09-17T21:30:00.000-03:00

Para falar dos yahoos, se necessita
que as palavras funcionem de pedra:
se pronunciadas, que se pronunciem
com a boca para pronunciar pedras;
se escritas, que se escrevam em duro
na página dura de um muro de pedra;
e mais que pronunciadas ou escritas,
que se atirem, como se atiram pedras.
Para falar dos Yahoos se necessita
que as palavras se rearmem de gume,
como numa sátira; ou como na ironia,
se armem ambiguamente de dois gumes;
e que a frase se arme do perfurante
que tem no Pajeú as facas-de-ponta:
faca sem dois gumes e contudo ambígua,
por não se ver onde nela não é ponta.

2.

Ou para quando falarem dos Yahoos:
não querer ouvir falar, pelo menos;
ou ouvir, mas engatilhando o sorriso,
para dispará-lo, a qualquer momento.
Aviar e ativar, debaixo do silêncio,
o cacto que dorme em qualquer não;
avivar no silêncio os cem espinhos
com que pode despertar o cacto não.

2. (outro)

Ou para quando falarem dos Yahoos:
não querer ouvir falar, pelo menos;
ou ouvir, mas engatilhando o sorriso,
para dispará-lo a qualquer momento;
ouvir os planos-afinal para os Yahoos
com um sorriso na boca engatilhado:
na boca que não pode balas, mas pode
um sorriso de zombaria, tiro claro.

para e por todos que viveram a educação pela pedra
João Cabral de Melo Neto

Quanto aos domingos, é o seguinte:

razão, utilidade, direção, transmissão... recurso e visão, escrever é um para si, antes de tudo, ou deveria ser... exercer a linguagem própria, exercer-se a si mesmo. A maior LiBeRdAdE, a mais legítima. Daí a ler, nada perde quem não queira.

Pintura e devaneios

2006-09-15T20:42:00.000-03:00

Misturava as tintas compondo na desordem, imensa e assombrosa a maneira contemplativa, fase a fase, todas as faces que o mundo tem e tinha.

Lavava os pincéis e secava num pano manchado, guardando então com todo cuidado, pondo as tampas nas tintas.

Só então oferecia as telas úmidas de expressão, como prontas a serem fecundadas pela realidade fálica, quando explodiam plenas no gozo do sentido.

________________________________________________________

O menino é inquieto, pergunta sem pudores, puxa minha saia, acaricia o cachorro. Eu respondo, explico, corro o tempo todo. Ele sorri e com tanta naturalidade faz evento de acontecimentos banais. Quer saber o tamanho da codorna quando sai do pequenino ovinho. Qual é o tamanho? Qual é a medida do incomensurável amor?

________________________________________________________

Eu sou a mulher de seda, cor de crepúsculo, tenho pimenta nos lábios e conheço os caminhos que voce ignora.

Sou um monte de sílabas que formam as palavras saindo da ponta dos seus dedos nesse teclado nosso cúmplice.

Sou aquela crença da sua infância que você nega e renega, mas quando estás a perigo, ora com fervor.

Aquela música que deixa seu corpo sem lugar e o lugar onde seu corpo quer se guardar.

Sou também ninguém e alguém a quem voce quer bem, que sempre pode ser pouso e repouso onde sua mente inquieta vem quedar...

__________________________________________________________

Um coração barco à deriva, esbarrando nessas fantasias, esperando uma felicidade prometida por nenhum deus escriba. Os aspectos que seduzem são aquelas luzes acendendo momentos efêmeros e eu quero um dia palpável nessa cidade de plástico, de sorrisos de resina e out-doors.

Faço promessas e voce vento nas frestas das janelas que eu não vou fechar.

Não rasgue o papel, guarda a imagem, permita-se perder na mensagem, quebra o cálice, quebra esse cale-se!

Por mim.

Como um vento

2006-09-10T16:58:00.000-03:00

Não nos encontramos para selar união e trajetória,
antes sim, um avesso de história.
E meu coração desobedece a rotina
e cria rituais para lembrá-lo,
em segredo, celebrando louco
um derramamento insólito,
um desalento...

É como se a toda hora você se fosse,
como um vento,
gelado, lento
e doce.

Assim, moço de olhos vividos,
rápida e extrema,
uma coisa que ilumina,
uma luz quase divina,
no escuro meu,
do meu corpo maduro
diante do espelho...

Uma mulher que te quer, no silêncio desse escuro, no seu corpo maduro.

Mais que um amigo

2006-09-09T14:18:00.000-03:00

Quem inaugura minhas manhãs, com uma alegria incontrolável, com fome de comida, de água e sobretudo de canteiros, jardins, ruas...

Quem me atende a qualquer distância, conhece o motor do carro, até porque é muito gasolina, ele sempre vem, exceto quando a concorrência é desleal e há alguma donzela no cio. Rola demoradamente na grama, deseja frutas e biscoitos.

Para sua casa, elegeu a sala, os sofás, almofadas que derruba de acordo com seu humor e necessidade de atenção. Onde guarda os seus brinquedos e ossos, onde come suas iguarias.

Tem sombrancelhas espessas e um bigode pleonástico, cheira a mundo. E se esquece no meu colo horas a fio quando vou escová-lo. Fica vaidoso em sua colier rouge.

É valente e prepotente e odeia os demais do seu gênero, furioso lança com força as patas trazeiras, rosna e late, indiferente se são minúsculos yorkshire's ou terríveis pit-bulls.

Inverte papéis e se acha meu dono, me disputa com os outros membros da casa. Se deita ao meu lado e sabe, sim ele sabe que se trata dele esse momento de escrita.

Porque meu coração está aflito com sua cirurgia, tenho medo e espero uma resposta do veterinário, porque é mais que um amigo, é parte de minhas simples essenciais alegrias...

Nefelibática

2006-09-07T23:10:00.000-03:00

Eleições 2006

2006-09-07T12:09:00.000-03:00

Pausa, também moro no país das maravilhas, "o que sobrou do céu"?
Outra hora surtamos.

http://www.youtube.com/watch?v=_gmXiYKFcak&mode=related&search=

A farta loucura

2006-09-06T21:47:00.000-03:00

Desse ponto em diante é impossível dar asas à razão. Opostos, limites, se manifestam em curso livre, como numa forte correnteza de rio. Afetos, humores flutuantes, apaixonados, estarrecidos, irados ou delirantes, se alternam intermitentes.

Essa loucura desencadeia-se a si mesma, mira o inatingível, sem ela onde caberia o abissal do amor?

Como suportar a insuficiência senão na fusão com o outro? A intelectualidade sucumbe a outros apelos, primitivos. É um vazio do Saara, o rompimento de um dique, um fantasma e sua extensa sombra sob o sol. A geometria inventa o paralelo oposto. Esse fio que se desnovela, focalizando palavras e comungando silêncios...

Enfim, atentos que somos à nada simples delirância, num mundo onde imperativa é a crueldade, como num manifesto de Artaud, num teatro aberto e perverso, desafio mesmo é a construção de um amor inventado, além do fascínio ou da confusão, que não se dissolva na amplidão de seus ecos.

De resto queima e gela uma voz meio rouca e um par de olhos intrigantes.

Ficções

2006-09-05T11:13:00.000-03:00

Se uníssemos nossas mãos você saberia que boa parte do tempo, as tenho frias. Mesmo assim eu te agasalhava e soprava a sua boca, só prá você soprar a minha e misturarmos nossas almas. Não existia consulado, oceano e ponte aérea impedindo um encontro e você pulava de dentro dos meus livros preferidos, sorrindo e me contando bobagens, daí era entrar naquela cachoeira, num dia de sol quente, depois de andar trilhas no meio do mato, eu servia chá com bolo de banana e canabis, da minha receita secreta, anoitecendo nós procurávamos um lugar para dançar e nem veríamos o dia nascendo nos lençóis brancos que eu queria comprar, até esquecia que você deu uma escapadinha estratégica e chamou nossos registros de jargão psicanalítico, eu contava isso para o meu corpo que ia ficar feliz demais, mudava meu metabolismo e ríamos muito e fazíamos uma festa com champagne e absinto, na praia levando tulipas vermelhas de Amsterdã para Iemanjá. e...

o que poderia ser mais concreto que tanta ficção?

O Rappa

2006-09-04T22:09:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=dK7Yw4R2HHM

Arkhé

2006-09-03T19:59:00.000-03:00

Eros, um deus demoníaco.

Furor arqueológico, dos primeiros registros e seus desdobramentos, modelo da história de uma divindade que se tornou recorrência corriqueira, esfinge, assunto sério e brincadeira.

Na Teogonia, no começo, o universo era constituído de três elementos: o Caos, espaço aberto, matéria rude e informe, à espera de organização: A Terra, ainda inconsistente e cheia de cataclismos, e Eros, a força que permitiu a aproximação e combinação de seres e coisas.

Órficos dizem que ele nasceu do ovo primordial, engedrado pela noite.

Para Platão, é nascido de Poros (recurso) e Pênia (pobreza), razão pela qual a todo tempo busca seu objetivo - pobreza, e sabe imaginar meios de atingir seus alvos - recurso.

Cosmogonias:

"Somos seres vibrando
Força e beleza cósmica
Mundos estranhos em movimento,
que de repente
podem se tocar
na dança da precisão do acaso",

Ex arkhés,

o legítimo delírio de domingo.

Era uma vez...

2006-09-01T20:24:00.000-03:00

a garrafa de licor
o sofá e a sala
o cachorro
alguma dor

uma tela
propondo
sentimentos
armadilhas

ela vagava
palavra
imperativo medo
velha sábia, e,

ca-la-va...

foram para sempre...

***

São raros
puros
incenso
cálice
cigarro
cristal

penso nele

Se é chuva
faz frio
choro
rio
sou veloz
cumprimentos

e penso nele

Toca o telefone, acendo a luz, o céu escuro na janela, cigarro

ainda penso nele.

2006-08-31T21:07:00.000-03:00

Às vezes fico às voltas com o desejo de atender seu pedido, mas não se pode enredar qualquer um na teia de materiais que constróem essa realidade de olhos olhantes olhares...

A vida retalhada por momentos tão diferentes que parecem formas correntes de loucura, dispostas como sonhos se apagando na vigília, se alimentando do fantástico na tecitura do concreto, trocando de máscaras conforme a festa, trocando de par conforme a fantasia, trocando tantas noites pelos dias.

Em algum lugar deve estar guardado o fruto desse trabalho, que a medida do feito vai se mostrando por fazer e, quanto mais penosa, mais vulnerável é a existência humana.

Mapeado o corpo, procurar o centro, o titereteiro da vida, o chacra primordial...

E, com preguiça de tantos mecânicos professores, voltamos à sexualidade... que nos responde com gozo.

por hoje é só.

Crazy... maybe

2006-08-31T21:01:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=PWICOITmg1Q&NR

Mousseline de Moranga com camarões

2006-08-30T14:35:00.000-03:00

uma receita simples e muito delicada que meu amigo secreto me ensinou,

meia moranga cozida, batida no liquidificador com um pouco da água do cozimento
1 frasco de creme de leite fresco
meio quilo de camarões menores, bem limpinhos e fervidos rapidamente

refogar cebola, acrescentar sal e pimenta do reino

quando a cebola estiver dourada, colocar a moranga batida, o creme de leite e os camarões,

se for tempo de vacas magras, substitua os camarões por cubos de peixe branco.

bom apetite

2006-08-29T12:36:00.000-03:00

Há uma luz que cega, sons distorcidos e uma estranha amnésia. Houve um passado? A terra é imensa, percorrê-la procurando vestígios e passagens, que tragam respostas na história dessas escolhas.A procura, atrás da verditude, cidades que se estendem cinzentas e empoeiradas, debaixo das pedras, entre flores sem perfume, nas águas de mares de ausências.

Sombras atravessam a cegueira como silhuetas de conhecidos dramas passados. Personagens fictícios de vidas emprestadas por deuses ancestrais.

Sim, não se pode devolver uma inocência mentirosa, todos no olho do furacão, desejosos de razões, e daqui hei de ser cuspida em páginas acesas pelo interruptor na parede do seu quarto, onde todos somos culpados, porque essa busca que é de todos, não é por acaso, é mera questão de escolhas.

2006-08-28T20:53:00.000-03:00

O que há por trás de um nome? O que revela-se numa fisionomia? O que se esconde? Os traços se traem.

Você vai? Você volta.

Esses caminhos áridos que você percorre como se pisasse águas calmas. Eu sempre te espero, o tempo nosso não obedece essa ampulheta digital. Suas palavras escritas com tanta intimidade nesta tela impessoal e vaga. E eu adivinho seu olhar, entre conquistas e queixas divertidas. Você penetra meus poros e preenche os vazios ávidos por idéias e conflitos. Minha sede de seres densos e ilógicos, minha necessidade de agregar palavras desesperadas por sentido.

É isso, soldado branco, você não desertou da guerra que nos consome perplexos, minas de decepções, ruídos de bombas imaginárias, sonhos destruidos. Nos intervalos cultivo flores, beijo bocas, fico parindo novos mundos, muitos em frágil papel de seda.

Somos nós por trás dos nomes. Você vai, você volta.

Again

2006-08-27T22:12:00.000-03:00

Ophélia delira aos domingos e sonha com estrelas verdes que pode habitar e árvores silentes de uma floresta própria. Os delírios de Ophélia são úteis e ninguém a perturba nessas horas em que se ausenta da realidade.

Tratamos hoje das entrelinhas da paranóia, de países e personalidades que se sustentam no poder de informações e dinheiros que parecem fantasias, e ouve Badi Assad.

Criatura narcisista e excêntrica essa que vos fala... E se você veio parar aqui, é que não fica atrás. Essa menina que foi pobre demais, de finanças e afetos, me tortura, é uma mulher que no viés do olhar diz coisas de não se ignorar. Ela tem a estória de seu vestido único, de seus inimigos muitos, do seu apetite de aprender, de sua infinita ignorância que lhe mora nos seios, neurônios, e o gosto de brincar com medos e vaidades.

O fato do medo da solidão e pobreza que assola-nos a todos, não constrange tanto a criatura quase ausente, quase demente, quase lucidez e solução...

Isso é uma porta aberta, um convite, um novo convite a um recomeço. Volte sempre à mescalina da simplicidade. Again and again...